— Olya, bak even snel wat koteletjes, want die soep van jou…
Ik wil die gewoon niet eten!
En ik ga weer achter de computer! — zei Sergej toen hij zijn vrouw bij de deur ontmoette, en hij rende meteen weer terug naar de computer.
— Ik kwam kruipend thuis na een dienst van twaalf uur, mijn benen vallen er bijna af, en jij eist dat ik nu bij het fornuis ga staan en koteletten voor je bak, omdat je de soep van gisteren niet wilt eten?
En jij, gezonde eland, hebt de hele dag op de bank gelegen en zelfs je eigen kopje niet afgewassen!
Ik ben je dienstmeid niet en ook geen slavin om je bij de eerste vingerknip te bedienen! — foeterde Olga, terwijl ze de zware tas van haar schouder gooide, die met een doffe klap op het stoffige linoleum van de gang terechtkwam.
De tas gleed langs de muur naar beneden en liet de rand van een blauw medisch uniform zien, doordrenkt met de geur van het ziekenhuis — bleekmiddel, alcohol en andermans ziekte.
Olga stond in de deuropening, met haar rug tegen de deurpost geleund, en voelde hoe het bloed in haar slapen bonsde.
Haar benen in winterlaarzen waren zo opgezwollen dat ze op gietijzeren blokken leken, en in haar onderrug, die ze vandaag had overbelast toen ze een zware patiënt op de intensive care moest verplaatsen, klopte een doffe, zeurende pijn.
Uit de diepte van het appartement, dat in halfduister lag achter de dichtgetrokken gordijnen, kwam geen enkel woord van medeleven.
In plaats van een begroeting klonken alleen woedende klikken van een computermuis en onverstaanbaar gemompel.
De lucht in de gang was muf en zwaar, als een oude gewatteerde deken.
Het rook naar niet-fris linnengoed, naar gebakken ui die in het behang was getrokken, en naar die specifieke zure geur die je aantreft in mannenholen waar zelden een raam wordt opengezet.
— Olya, hou nou op met zeuren vanaf de drempel, hè? — zei Sergej lui, zonder zelfs maar zijn hoofd van de monitor af te wenden.
Zijn stem klonk dof door de koptelefoon die hij op één oor had.
— Je doet me denken aan een kettingzaag.
Je bent nog maar net binnen en je begint al te zagen.
Ik zei je in duidelijk Russisch: die borsjtsj ga ik niet eten.
Hij is waterig, alleen maar water en kool.
Een man heeft vlees nodig, eiwitten, zodat hij energie heeft, niet die kuilvoer van jou.
Olga liep, zonder haar schoenen uit te trekken, een paar stappen door de gang.
Het vuil van haar laarzen liet zwarte vochtige vlekken achter op de vloer, maar het kon haar niets schelen.
Ze liep de woonkamer binnen, die haar man trots zijn “kantoor” noemde, hoewel het in werkelijkheid een stal was.
De enige lichtbron hier was een enorme gebogen monitor, die blauwe reflecties wierp op Sergejs opgezwollen gezicht.
Hij zat in een computerstoel waarvan de bekleding allang haar kleur had verloren en op sommige plekken tot op het gele schuim was doorgesleten.
Hij droeg uitgelubberde grijze joggingbroeken met uitgezakte knieën en een vies hemd waarop op zijn buik een oude oranjebruine ketchupvlek prijkte.
Om hem heen stonden, als een vestingmuur, lege mokken met opgedroogde theeringen, verkreukelde chipszakken en borden met aangekoekte restjes van een of ander eten.
— Energie? — herhaalde Olga, terwijl ze voelde hoe ergens ter hoogte van haar zonnevlecht een donkere, dikke woede begon te koken.
— Waar heb jij energie voor nodig, Serezja?
Om met je muis te klikken?
Ben je vandaag überhaupt één keer met je kont van die stoel gekomen?
Heb je zelfs maar het vuilnis buiten gezet?
— Ik ben met iets bezig, — snauwde hij, terwijl hij naar het scherm bleef turen waar een getekende tank reed.
— Ik ontwikkel strategieën, ik leid een clan.
Dat is trouwens ook werk.
Intellectueel werk.
En trouwens, ik houd ondertussen vacatures in de gaten.
Denk je soms dat ik het leuk vind om thuis te zitten?
Het is gewoon crisis in het land, goede specialisten worden niet gewaardeerd, overal willen ze dat je je kapotwerkt voor een hongerloontje, als een slaaf.
— Ík werk me kapot, — zei Olga zacht, terwijl ze naar zijn vette nek keek, bedekt met stoppels.
— Ik heb vandaag twaalf uur op mijn benen gestaan.
Ik heb mensen van de dood weggetrokken.
Ik had geen tijd om te eten, omdat we complete chaos hadden op het werk.
En jij begint tegen mij over crisis?
Jij zit al een jaar op mijn nek, Sergej.
Een jaar!
En je hebt nog het lef om verse koteletten te eisen?
Sergej besloot eindelijk zijn spel te onderbreken.
Hij drukte op pauze, draaide zich met stoel en al om, die klagend kraakte onder zijn gewicht, en keek zijn vrouw aan.
In zijn blik zat geen schuld of schaamte.
Daar zat alleen de irritatie van een heer die tijdens een belangrijke maaltijd werd lastiggevallen door vervelende vliegen.
— Daar gaan we weer, — hij rolde met zijn ogen en krabde demonstratief aan zijn buik onder zijn hemd.
— Een stuk brood tegen me gebruiken, dat is wel heel laag, Olya.
Ik dacht dat jij daarboven stond.
Een gezin is steun, geen boekhouding.
Vandaag werk jij, morgen breng ik miljoenen binnen.
Maar voorlopig steun je me niet, je maakt me alleen gek.
En trouwens, jij bent een vrouw, gezelligheid in huis is jouw taak.
Je komt thuis van je werk — schakel om, creëer sfeer.
Maar jij staat hier in vuile laarzen en je stinkt naar medicijnen.
— Ik stink naar medicijnen omdat ik geld verdien voor die chips die jij loopt te vreten! — Olga’s stem schoot omhoog in een schreeuw, maar zakte meteen weer terug tot een schor gefluister.
— En voor het internet, en voor de stroom die jij dag en nacht verstookt.
— Doe niet zo hysterisch, — trok Sergej een vies gezicht.
— Je zou beter zo op het huis letten als dat je het geld telt.
Kijk eens naar de tv — je kunt met je vinger in het stof tekenen.
En in de badkamer zijn de handdoeken al niet meer fris.
Ik ging me vandaag wassen — het was walgelijk om me eraan af te drogen.
Je hebt het huishouden helemaal laten versloffen, Olga.
Ze werkt zich kapot…
Iedereen werkt, maar normale vrouwen krijgen het voor elkaar én hun man tevreden te houden én de vloeren te dweilen.
Hij reikte naar het pakje sigaretten dat op het toetsenbord lag, schudde er eentje uit en stak hem aan zonder zelfs maar op te staan, gewoon midden in de kamer, terwijl hij de as in een frisdrankblikje tikte.
De blauwige rook kroop meteen naar het plafond en vermengde zich met de zweetlucht.
— Komen die koteletten nog of moet ik eten bestellen van jouw kaart? — vroeg hij zakelijk terwijl hij een rookwolk in de richting van zijn vrouw blies.
— Over twintig minuten heb ik een gevecht, een clanoorlog.
Ik moet wat eten, anders is mijn reactievermogen niet goed.
En schiet een beetje op, want ik heb echt honger, sinds de lunch heb ik niets normaals gegeten, alleen droge boterhammen.
Olga keek naar hem en herkende hem niet meer.
Waar was die man met wie ze getrouwd was?
Waar was degene die bloemen gaf en beloofde haar op handen te dragen?
Voor haar zat een wezen dat gedegradeerd was tot het niveau van de eenvoudigste behoeften: eten, slapen en spelen.
Hij begreep niet eens wat hij zei.
Voor hem was zij gewoon een functie, een huishoudelijk apparaat dat plotseling storingen begon te vertonen.
— Ik ga nu naar de keuken, — zei Olga langzaam, terwijl ze voelde hoe haar vermoeidheid veranderde in een koude, berekenende vastberadenheid.
— Ik hoop echt, Sergej, dat de gootsteen tenminste leeg is.
Dat je op z’n minst die berg afwas van vanmorgen hebt afgewassen.
— O, ga toch al, mislukte tv-inspecteur, — snoof hij terwijl hij zich weer naar het scherm omdraaide en zijn koptelefoon opzette.
— Ze gaat de afwas controleren…
Je zou beter op jezelf letten, want je ziet eruit als een bleek motje.
Een man heeft een mooie vrouw naast zich nodig, geen afgeleefde werkpaard.
Bak die koteletten, hoor je?
Met een korstje!
Olga antwoordde niet.
Ze draaide zich op haar hakken om, liet vuile strepen van smeltende sneeuw achter op de vloer, en liep in de richting van de keuken.
Haar hart bonsde ergens in haar keel en haar handen, gewend aan het plaatsen van katheters en het geven van injecties, balden zich vanzelf tot vuisten.
Ze wist wat ze in de keuken zou aantreffen.
Ze wist het net zo zeker als ze de diagnoses van haar patiënten wist.
En dat besef brandde vanbinnen sterker dan welk vuur dan ook.
De keuken ontving Olga niet met de gezelligheid van een huiselijke haard, maar met de geur van een zure vuilnisemmer die al minstens drie dagen niet was geleegd.
Ze klikte het licht aan en het gele licht van een goedkoop peertje verlichtte genadeloos de omvang van de ramp.
Dit was niet zomaar vuile vaat — dit was een monument voor menselijke luiheid en smerigheid.
De gootsteen zat propvol.
Boven op vuile borden, bedekt met opgedroogd vet en ketchup, balanceerde een pan van macaroni, aan de wanden waarvan resten deeg muurvast waren opgedroogd.
De afvoer zat verstopt met theeblaadjes en een of andere schillen, waardoor in de gootsteen troebel, roestkleurig water stond met daarin stukjes doorweekt brood.
Olga liep naar het aanrecht, dromend van niets anders dan een glas water inschenken.
De dorst had haar de laatste twee uur van haar dienst gekweld, maar zelfs een slok nemen was onmogelijk geweest.
Maar een schoon glas vinden bleek een onmogelijke opgave.
Alle mokken stonden hier: sommige met schimmel op de bodem, andere met peuken die dreven in onaangeroerde koffie.
De tafel plakte.
Aan het tafelzeil zaten kruimels vast, vlekken van zoete thee en kringen van hete mokken.
Midden in dit stilleven.
Olga stapte de keuken binnen en bleef stokstijf staan, terwijl ze voelde hoe een misselijkmakende brok in haar keel opkwam.
Als het in de kamer gewoon rommelig was, heerste hier een echte huishoudelijke ramp.
De gootsteen leek elk moment te zullen bezwijken onder het gewicht van de berg afwas.
Vuile borden met opgedroogde randen, vette koekenpannen, een pan met vastgekoekte macaroni — alles stond opgestapeld tot een wankele piramide, bekroond met een mok met kefir die al begon te schiften.
Uit de afvoer kwam een geur van mufheid en rot.
Op de tafel, bedekt met goedkoop bloemetjestafelzeil, was geen stukje vrije ruimte meer te vinden: kruimels, vlekken van zoete thee waaraan je hand zeker zou blijven plakken als je erop durfde te steunen, en een open blik sprot dat een zware vislucht verspreidde.
De vloer onder haar voeten kleefde en sopte.
Olga liet haar blik zakken: direct bij de ingang lag een bruine plas die al deels was opgedroogd — koffie of cola, het was niet eens meer duidelijk.
— Nou, waarom sta je daar verstijfd? — klonk Sergejs stem recht naast haar oor.
Hij was met slepende pantoffels achter haar aan gesloft, duidelijk om toezicht te houden op het koken van het avondeten.
— Kom op, wat sneller, Olya.
Tijd is geld, en in mijn geval ervaring in het spel.
Olga draaide langzaam haar hoofd.
Haar man stond met zijn schouder tegen de koelkast geleund en peuterde met een tandenstoker in zijn mond, op zoek naar restjes van zijn snack van die dag.
Zijn houding straalde een uiterste vorm van ontspanning en verwachting uit.
Hij keek niet naar zijn vrouw alsof zij een mens was die van dwangarbeid thuiskwam, maar alsof zij een frisdrankautomaat was die plotseling haperde.
— Vind jij dit normaal? — vroeg ze zacht, terwijl ze met haar hand een gebaar maakte naar de hele keuken.
— Serezja, jij was hier de hele dag.
Je bent hier water komen drinken, je hebt hier boterhammen gemaakt.
Was het echt zo moeilijk om op zijn minst je eigen kopje even om te spoelen?
Of het brood terug in de zak te doen, zodat het niet uitdroogt?
— Daar ga je weer, — trok Sergej een ontevreden gezicht, haalde de tandenstoker uit zijn mond en schoot hem met een klikje richting de overvolle vuilnisemmer.
De tandenstoker haalde het niet en viel op de plakkerige vloer.
— Ik heb je toch al uitgelegd: huishoudelijk gedoe is niets voor mij.
Mijn manier van denken is anders, strategisch.
Ik kan me niet bezighouden met doeken en sponsjes, dat verpest mijn focus.
Jij bent een vrouw, bij jou zou dat in de genen moeten zitten — nest bouwen, gezelligheid en zo.
En wat hebben wij?
Je loopt de keuken binnen alsof je in een daklozenhol bent beland.
En wie is daaraan schuldig?
De huisvrouw.
— De huisvrouw? — Olga deed een stap naar de tafel en voelde hoe haar handen trilden.
Ze wilde drinken, maar de enige schone mok stond op de bovenste plank, en zich een weg banen door de stapels vuile vaat om erbij te komen had ze de kracht niet voor.
— Ik ben hier geen huisvrouw, Sergej.
Ik ben de sponsor van dit banket.
Ik betaal voor het eten dat jij naar binnen werkt, ik betaal voor het water dat jij verspilt, en ik moet ook nog de gevolgen van jouw bestaan opruimen?
Je bent in een varken veranderd.
— Let op je woorden! — brulde hij en kwam los van de koelkast.
Zijn gezicht trok rood weg.
— Ik ben je man, geen zuiplap van de buren.
Ik heb tijdelijke moeilijkheden, een creatieve crisis, en in plaats van steun verneder je me alleen maar.
Denk je dat het makkelijk voor me is?
Om binnen vier muren te zitten terwijl jij daar met jonge dokters giechelt?
Misschien blijf je daarom ook zo lang weg, omdat je niet werkt maar met je kont draait?
En dan kom je thuis en reageer je je woede af op je man, omdat je geen geweten hebt.
Olga keek hem met wijdopen ogen aan.
De vermoeidheid die zich tijdens haar dienst had opgehoopt, veranderde plotseling in ijskoude kalmte.
Dit was precies dat moment waarop de absurditeit van wat er gebeurde haar hoogtepunt bereikte en emoties uitschakelden, plaatsmakend voor kille logica.
— Ik giechel niet, — zei ze langzaam en articuleerde elk woord.
— Ik was bedlegerige patiënten, Sergej.
Ik verschoon luiers van volwassen mannen die niet kunnen opstaan.
En daarna kom ik thuis en zie ik nóg een volwassen man die wél kan opstaan, maar het niet wil.
En die eigenlijk ook een luier nodig heeft, omdat hij alles om zich heen ondergescheten heeft.
— Jij… jij moet niet overdrijven! — Sergej deed een stap naar de tafel en torende boven haar uit.
Hij rook naar zuur zweet en goedkope deodorant.
— Vergelijk je mij met invaliden?
Ik ben een gezonde vent!
Ik ben het hoofd van het gezin!
Het is gewoon nu even zo’n periode!
En jij… jij bent gewoon een luie vrouw die het huis heeft laten verslonzen.
Kijk eens naar deze tafel!
Vuil, kruimels!
Vind je het zelf soms niet smerig?
Hij veegde met zijn vinger over het plakkerige tafelzeil, trok een vies gezicht en veegde zijn vinger demonstratief af aan de zoom van Olga’s medische jas, die over de rugleuning van de stoel hing.
— Zie je?
Alles plakt!
Omdat jij niet schoonmaakt!
Jij komt thuis en stort neer om te slapen.
En ik moet in deze zwijnenstal eten?
Olga keek zwijgend naar de vuile vlek op haar witte jas.
Dat was niet zomaar vuil.
Dat was een spuug in haar gezicht.
Een spuug op haar werk, op haar beroep, op haar pogingen om nog enige schijn van een gezin overeind te houden.
Haar blik viel op een bord met brood aan de rand van de tafel.
Het brood was ongelijk gesneden en al wat droog geworden, maar nog prima eetbaar.
— Haal dat brood weg, — bromde Sergej, toen hij haar blik volgde.
— Het is droog.
Dat ga ik niet vreten.
Koop een vers witbrood, zacht, en goede boter, want die smeerpasta gaat niet door mijn keel.
En schiet nou eens op met die koteletten.
Mijn maag trekt samen van de honger.
— Het brood is goed genoeg, — zei Olga dof.
— Eet dit maar.
— Ik zei dat ik het niet ga eten! — krijste Sergej.
Met een scherpe beweging van de rug van zijn hand sloeg hij tegen het bord.
Het bord sprong met kabaal omhoog, kantelde om, maar brak helaas niet — het draaide alleen rinklend over de vloer.
De stukken brood vlogen door de hele keuken, in vuil, in stof, in diezelfde plakkerige plas bij de ingang.
Een stuk belandde pal op de neus van Olga’s laars.
— Zo! — verklaarde Sergej triomfantelijk, terwijl hij naar het resultaat van zijn daad keek.
— Nu eet ik het zeker niet meer.
Dat is afval.
Raap het op en gooi het weg.
En zorg dat er over tien minuten een fatsoenlijk diner op tafel staat, begrepen?
Leer een vrouw te zijn zolang ik nog aardig ben.
Hij draaide zich om om weg te lopen, overtuigd van zijn volledige en onbetwiste overwinning.
Hij was eraan gewend dat Olga zweeg.
Eraan gewend dat ze zuchtte, alles opraapte en deed wat hij opdroeg, alleen maar om zijn gejammer niet te hoeven horen.
Maar deze keer was de stilte achter zijn rug anders.
Ze was dicht, elektrisch geladen, als lucht voor een onweersbui, wanneer de haren op je armen rechtop gaan staan.
Olga keek naar het stuk brood op haar laars.
In haar hoofd klonk iets met een heldere klik, alsof een veel te strak gespannen snaar knapte.
Langzaam tilde ze haar blik op naar de pan die op het fornuis stond.
Diezelfde pan met de “borsjtsj van gisteren”, die volgens hem “varkensvoer” was.
Het deksel lag scheef op de pan.
— Wacht, — zei ze.
Haar stem trilde niet.
Hij was doods.
Sergej bleef in de deuropening staan, maar draaide zich niet om.
— Wat nou weer?
Zoek het gehakt in de vriezer, ik weet niet waar het ligt.
— Ik heb het gevonden, — zei Olga.
— Ik heb alles gevonden.
Ze pakte de handgrepen van de pan vast.
Ze waren koud en plakkerig van het vet.
De pan was zwaar, zo’n drie liter, vol met dikke, rijke soep die ze eergisteren laat in de nacht had gekookt terwijl ze omviel van vermoeidheid, zodat haar geliefde man iets te eten zou hebben.
Olga tilde hem op zonder het gewicht te voelen.
Nu was het geen eten meer.
Het was een argument.
Het laatste en zwaarstwegende.
Het gewicht van de geëmailleerde pan van drie liter trok aangenaam aan haar armen.
Olga voelde geen pijn meer in haar overbelaste rug, noch het bonzen in haar gezwollen benen.
Alle lichamelijke gewaarwordingen waren afgevlakt en hadden plaatsgemaakt voor een vreemde, klingelende helderheid in haar hoofd.
Ze keek naar het troebele, roodvette vlies op het oppervlak van de koude soep, waarin eilandjes van wit varkensvet waren gestold, en voelde geen medelijden en geen twijfel.
Het leek op een toestand van affect, maar uitgerekt in de tijd, koud en berekenend.
Olga liep langzaam de keuken uit.
In de gang was het donker, alleen het blauwachtige licht uit de kamer van haar man rukte stukken van het halfduister los: stukken afgebladderd behang en datzelfde stuk brood op de vloer dat hij van tafel had geslagen.
Ze stapte eroverheen zonder te kijken.
Haar passen waren zwaar en zeker, als de tred van een beul die naar het schavot loopt.
De pan in haar handen wiegde licht en de dikke vloeistof sloeg met een dof, zwaar klotsen tegen de wanden.
Sergej draaide zich niet eens om toen ze de kamer binnenkwam.
Hij was te zeker van zijn africhting.
Als zijn vrouw naar de keuken ging en met pannen en borden begon te rommelen, dan betekende dat dat het proces in gang was gezet.
Dus zou er zo dadelijk warm eten zijn, thee, netheid.
Hij had intussen zijn enorme gamingkoptelefoon met microfoon alweer opgezet en riep nu druk iets tegen zijn onzichtbare strijdmakkers in de virtuele strijd.
— Vooruit, vooruit, druk op het midden! — schreeuwde hij in de microfoon, terwijl hij speeksel op de monitor sproeide.
— Lecha, dek de rechterflank, wat ben je toch een slome kreeft, man!
Ik ga ze nu slopen, ik hoef alleen nog maar even energie op te laden, mijn vrouw brengt net eten.
Hij zat met zijn rug naar haar toe, onderuitgezakt in de stoel, benen wijd.
Zijn vingers gleden ongelooflijk snel over het toetsenbord — een duur mechanisch model met veelkleurige verlichting dat hij drie maanden eerder had gekocht met Olga’s creditcard, onder het mom dat het een “investering in e-sport” was.
De toetsen klikten ritmisch en luid, als het ratelen van een machinegeweer.
Dat geluid was het soundtrack van hun gezinsleven geweest het afgelopen jaar.
Olga kwam vlak achter hem staan.
Van Sergej steeg een golf op van niet-fris lichaam en zoetige vapegeur.
Ze zag zijn achterhoofd, de dunne haren die aan zijn bezwete huid plakten, de plooien in zijn nek.
Hij was volledig opgeslokt door het spel, volkomen weerloos in zijn brutale zekerheid dat de hele wereld om zijn verlangens draaide.
— Serezja, — zei ze zacht.
Hij hoorde haar niet.
Of deed alsof.
Hij bleef op de toetsen rammen terwijl zijn getekende tank een bocht maakte.
— Ik heb zo’n honger, ik ga dood! — blafte hij in de chat, lachend.
— Mijn wijf doet daar zo traag als een schildpad.
Niks, we zullen haar zo wel opvoeden.
Dat was het signaal.
Olga hief de pan boven zijn hoofd en verplaatste het zwaartepunt iets naar voren.
Ze goot de soep niet over zijn hoofd — dat zou te banaal zijn geweest, en bovendien zou het daarna te lang duren om schoon te maken.
Haar doel was erger en pijnlijker voor hem.
Ze richtte zich op het duurste wat hij had.
Op datgene wat hij meer liefhad dan zijn vrouw, meer dan zijn eigenwaarde, meer dan het leven zelf.
Olga kantelde de pan abrupt.
Een dikke, donkerrode lawine van koude borsjtsj, die drie dagen in de koelkast had gestaan, gutste omlaag.
De zware stroom, waarin stukken gekookte biet, aardappel en vleesvezels ronddraaiden, kletterde met een nat, slurpend geluid recht op het verlichte toetsenbord, op de muismat en vervolgens op Sergejs wijde broek, in de liesstreek.
Het geluid was indrukwekkend.
Eerst was er een natte klap, alsof een enorme kwal op asfalt viel.
Daarna een sissend geluid toen de vloeistof in de dure apparatuur drong.
De verlichting van het toetsenbord flikkerde, kreeg rode vlekken als in een doodsstrijd, en doofde.
De vettige drab vulde onmiddellijk de ruimte tussen de toetsen, overspoelde de microfoon en liep in bruine straaltjes over de tafel, druipend op de knieën van de “tanker”.
Een seconde lang heerste er stilte in de kamer.
Sergej verstijfde gewoon en keek hoe bietensap langs zijn handen liep die op het toetsenbord rustten.
Zijn brein weigerde de informatie te verwerken.
Het beeld op de monitor bewoog nog, de tank reed verder, maar de besturing was verdwenen.
De werkelijkheid was zijn virtuele wereldje ruw en genadeloos binnengedrongen.
En toen begon hij te loeien.
Het was geen menselijke schreeuw, maar het gebrul van een gewond dier waarvan de staart tussen de deur was geraakt.
Sergej schoot omhoog uit zijn stoel, rukte de koptelefoon van zijn hoofd, en die viel meteen recht in een plas borsjtsj op de tafel.
— Aaaaah!
Wat heb jij gedaan?! — schreeuwde hij, terwijl hij van de tafel wegsprong en zijn handen schudde, waar vettige spetters vanaf vlogen.
— Wat heb jij aangericht, trut?!
Dat is een Razer!
Die kost twintigduizend!
Hij keek met afgrijzen naar zijn bureau.
Het tafereel was apocalyptisch.
De borsjtsj was overal.
Er hing kool aan de monitor, een stuk vlees lag zielig op de spatiebalk, en een vettig vlies bedekte alles in een gelijkmatige laag.
De vloeistof drupte al op de systeemkast die onder het bureau stond.
Olga stond met de lege pan in haar handen en keek naar wat ze gedaan had.
Vanbinnen was het leeg en stil in haar, als in een afgebrande steppe.
Geen angst, geen spijt.
Alleen walging.
— Jij vroeg om borsjtsj, — zei ze met een rustige, gelijkmatige stem die zijn hysterische gegil overstemde.
— Jij zei dat je energie nodig had.
Eet.
— Ben jij ziek?!
Ben jij een psychopaat?! — Sergej rende rond de tafel en wist niet waar hij als eerste naar moest grijpen.
Hij probeerde het toetsenbord te pakken, om te draaien, de vloeistof eruit te schudden, maar er stroomden alleen maar stralen bietenbouillon uit.
— Jij hebt mijn pc verzuipt!
Besef jij wel hoeveel geld dit kost?!
Jij hebt mijn hele spel verpest!
Hij draaide zich naar haar om, zijn gezicht verwrongen van woede, zijn ogen puilden uit hun kassen.
Op zijn grijze broek liep een enorme donkere vlek uit, waardoor hij op een volwassen baby leek die in zijn broek had gedaan.
— Ik maak je af! — krijste hij, terwijl het speeksel uit zijn mond vloog.
— Jij gaat me nu alles vergoeden!
Tot op de laatste cent!
Geef me een doek!
Snel, geef me een doek, idioot!
— De voederbak is gesloten, Serezja, — Olga liet de pan zakken en die kletterde luid op de vloer.
— Geen doeken.
Geen koteletten.
En geen nieuw toetsenbord.
Ze zag hoe hij zijn vuisten balde, hoe zijn gezicht rood aanliep.
Hij was klaar om te slaan.
Voor het eerst in hun hele huwelijk zag ze in hem echte, onverhulde agressie, niet zijn luie gezeur, maar een verlangen om te vernietigen.
Maar het kon haar niets schelen.
Ze was te moe om bang te zijn.
Ze was te moe om nog langer bruikbaar meubilair te zijn.
— Rot op hier, — siste hij, terwijl hij een stap naar haar deed.
— Ruim die rotzooi op voordat ik je die pan op je kop zet!
Snel!
— Nee, — Olga week geen stap achteruit.
Ze hief haar kin en keek hem recht in zijn dolle, schichtige ogen.
— Jij rot op hier.
Nu meteen.
In wat je nu aan hebt.
Samen met je borsjtsj.
— Ben jij helemaal gek geworden, stom schaap?! — loeide Sergej, terwijl hij probeerde stukken gekookte kool van zich af te schudden die aan zijn hemd waren blijven plakken en nu naar beneden gleden, vettige bordeauxrode strepen achterlatend.
— Het is mechanisch!
Het is een Razer!
Besef jij wel wat je gedaan hebt?
Jij maakt nu direct geld over voor precies zo’n nieuwe, hoor je?!
Hij griste het toetsenbord van de tafel, waar bruine smurrie vanaf droop, en schudde ermee in de lucht.
Van binnen klonk een zielig geplons.
Druppels vettige bouillon vlogen als een waaier door de lucht en kwamen terecht op het behang, op de monitor en op Sergejs eigen gezicht.
Hij zag er tegelijk zielig en angstaanjagend uit: zijn gezicht vertrokken van woede, zijn lippen trillend, en in zijn ogen panische angst — niet omdat zijn gezin uit elkaar viel, maar omdat zijn lievelingsspeeltje gestorven was.
— Ik maak niets over, — Olga’s stem klonk onnatuurlijk vlak, met een metalen klank erin.
Ze voelde hoe er in haar een golf van oerwoede opsteeg, die alle grenzen van opvoeding en fatsoen wegvaagde.
— Ik heb jou een jaar lang gevoed.
Ik heb jou gekleed.
Ik heb betaald voor dit internet waarin jij je broek kapot hebt gezeten.
En nu eis jij geld van me omdat ik jouw speen kapot heb gemaakt?
— Hou je mond! — Sergej smeet het natte toetsenbord terug op tafel.
Spetters vlogen in alle richtingen.
— Je bent het verplicht!
We zijn een gezin!
We hebben een gezamenlijk budget, dat wil zeggen, jouw geld zolang ik niet werk!
Jij hebt niet het recht mij eruit te gooien, ik sta hier ingeschreven…
Nou ja, ik woon hier!
Dat is eigenrichting!
Hij probeerde diplomatiek te klinken, maar het kwam zielig over.
Zijn blik schoot door de kamer op zoek naar steun, maar vond alleen vuil, rondslingerende sokken en plassen borsjtsj.
Hij was gewend medelijden op te wekken, gewend schuldgevoel te manipuleren, maar nu botste hij op een muur.
Olga stond midden in de kamer, met de lege pan in haar hand als een wapen van het proletariaat, en in haar houding zat geen greintje twijfel.
— Wegwezen, — beet ze hem kort toe.
— Wat bedoel je met wegwezen? — hij knipperde dom met zijn ogen.
— Waar moet ik heen?
Het is nacht!
Ben je wel goed bij je hoofd?
Olya, je bent doorgedraaid, nou, dat gebeurt.
Laten we kalmeren.
Ik maak alles schoon.
Als je wilt, dweil ik zelfs de vloer.
Later.
Morgen.
Hij deed een stap naar haar toe met zijn vuile handen vooruit en met open handpalmen, alsof hij verzoening wilde veinzen.
Van hem steeg een geur op van zweet, vape en nu ook nog de zure geur van soep.
Die stank sloeg Olga in het gezicht en maakte haar definitief helder.
— Ik zei: rot onmiddellijk op! — brulde ze zo hard dat Sergej achteruitdeinsde en over de poot van de stoel struikelde.
Olga wachtte niet tot hij een nieuw argument zou verzinnen.
Ze stapte naar voren en greep hem bij zijn kraag.
De stof van zijn hemd was nat en walgelijk om aan te raken, doordrenkt met vettige bouillon, maar haar afkeer was uitgeschakeld.
In Olga ontwaakte diezelfde kracht waarmee ze op de intensive care patiënten van honderd kilo verplaatste.
Ze trok haar man naar zich toe en bracht hem zo uit evenwicht.
— Wat doe jij, idioot?! — krijste hij, terwijl hij probeerde zich met zijn voeten schrap te zetten, maar zijn versleten pantoffels gleden over het linoleum.
— Haal je handen van me af!
Ik sla je zo neer!
— Probeer het maar! — blies ze hem in het gezicht.
— Probeer het maar, parasiet!
Ik vermaal je tot stof!
Ze sleepte hem naar de uitgang van de kamer alsof hij een vuilniszak was.
Sergej, verbijsterd door zoveel kracht, verzette zich slapjes, greep vooral naar deurposten en probeerde op zijn benen te blijven staan.
Hij was groot, zacht en totaal nutteloos in een fysieke confrontatie met een razende vrouw die niets meer te verliezen had.
Ze belandden in de gang.
Sergej bleef met zijn schouder aan de kapstok hangen en trok jassen naar beneden.
— Laat me tenminste mijn spullen pakken! — schreeuwde hij, nu hij besefte dat ze hem echt buiten zette.
— Mijn telefoon!
Mijn paspoort!
Geef me mijn jas, het vriest buiten!
Wil je soms dat ik doodga?
— Jouw telefoon heb ík betaald, die blijft hier als afbetaling van de energierekening! — beet Olga hem toe.
— En je paspoort heb je niet nodig, je werkt toch nergens!
Ze sleepte hem naar de voordeur.
Sergej bood weerstand, klampte zich vast aan de muren en liet vettige sporen achter op het behang.
Hij jankte, vloekte, dreigde, maar Olga was onverbiddelijk.
Ze voelde hoe adrenaline de laatste resten van vermoeidheid verbrandde.
Het voelde licht.
Het kon haar niets schelen wat de buren zouden denken, niets schelen wat er morgen zou gebeuren.
Het enige wat telde was haar huis van dit vuil te bevrijden.
Nu meteen.
— Olya, doe niet gek! — jankte hij toen ze het slot opendraaide en de zware metalen deur openrukte.
— Waar moet ik heen in een joggingbroek?
Ik word nog ziek!
Mijn moeder maakt me af als ze dit hoort!
— Ga dan maar naar je moeder! — schreeuwde Olga.
— Laat háár maar koteletten voor je bakken en je kont afvegen!
Mijn dienst zit erop!
Ze gaf hem een harde duw in zijn rug.
Sergej, die zo’n krachtige stoot niet had verwacht, vloog de trapopgang op.
Hij schoot een paar meter naar voren, maaide met zijn armen om zijn evenwicht te bewaren en knalde met een doffe klap tegen de muur aan de overkant, waarbij hij maar net niet op de betonnen vloer viel.
Zijn pantoffels vlogen uit en hij bleef op zijn sokken op de koude tegels van het trappenhuis staan.
Hij zag er grotesk uit: in zijn uitgelubberde broek met een vlek in het kruis, in een hemd besmeurd met biet en kool, verward en rood aangelopen.
De buurvrouw van de bovenverdieping, die juist het vuilnis buiten zette, bleef staan met haar emmer in de hand en keek sprakeloos naar het tafereel.
— Je krijgt hier spijt van! — schreeuwde Sergej, terwijl hij zich naar haar omdraaide.
Zijn lippen trilden van belediging en kou.
— Jij komt nog bij me teruggekropen!
Jij sterft alleen met je katten!
Niemand heeft jou nodig, oude hysterica!
Ik vraag de scheiding aan!
Ik sleep de helft van het appartement via de rechter binnen!
— Doe maar, — zei Olga kalm.
— Maar verdien eerst geld voor een advocaat, “tankist”.
— Geef mijn jas terug! — krijste hij, terwijl hij een stap naar de deur deed.
— Trut!
Geef mijn jas terug!
Olga keek hem nog één keer aan.
In die blik zat geen haat, alleen grenzeloze, ijskoude minachting, zoals je kijkt naar een platgetrapte kakkerlak.
— De voederbak is voorgoed gesloten, Sergej.
Game over.
Ze sloeg de deur met kracht recht voor zijn neus dicht.
Het slot klikte en draaide twee keer om.
Daarna schoof ze de grendel dicht.
Van achter de deur klonken nog doffe vuistslagen en grove scheldwoorden, afgewisseld met zielige smeekbedes om open te doen, maar die geluiden hadden al geen betekenis meer.
Olga leunde met haar rug tegen de deur en gleed langzaam naar de vloer.
Ze zat in de halfdonkere gang, met haar benen gespreid, recht op het vuile linoleum.
In het appartement heerste stilte, alleen onderbroken door het brommen van de oude koelkast in de keuken.
Het rook naar borsjtsj en naar vrijheid die op de vloer was gemorst.
Haar handen trilden — nu van de naschok.
Maar het was een prettige trilling.
Ze keek naar haar handen, die nog steeds roken naar chloor en nu ook een beetje naar biet.
Voor het eerst in een jaar voelde ze dat dit huis van haar was.
Dat ze niet naar het fornuis hoefde te rennen.
Dat ze niet naar gejammer hoefde te luisteren.
Dat ze geen dienstmeid meer hoefde te zijn.
Uit de kamer klonk een geluid — er viel iets van tafel, waarschijnlijk was datzelfde doordrenkte toetsenbord eindelijk met zijn eigen gewicht op de vloer gegleden.
Olga grijnsde.
Morgen zou ze een schoonmaakdienst bellen.
En vandaag zou ze gewoon gaan douchen, deze dag, dit vuil en dit leven van zich afspoelen.
En voor het eerst in lange tijd zou ze diagonaal slapen, over het hele bed, en niemand zou naast haar liggen snurken en om een glaasje water vragen.
Ze stond op, stapte over de jas van haar man heen die ze van de kapstok had getrokken, trapte hem met haar voet in een hoek en liep naar de badkamer.
Het schandaal was voorbij.
Het leven begon pas net…
