Alina zuchtte opnieuw diep terwijl ze met haar gehavende tasje speelde.
“Hij ligt er futloos bij. Geen eetlust, geen energie.
We zijn bij alle artsen geweest – niemand kan helpen.
Hij bereidt zich al voor op het ergste… Zegt dat hij voelt dat zijn tijd gekomen is.”
“Wat voor zieke is dat nou!” – snoof Nina Petrovna onverwachts, met een blik vol verontwaardiging.
“De grote acteur in jouw Pavloesjka komt duidelijk naar boven! Zo’n voorstelling zet hij neer – Stanislavski zou jaloers zijn!”
“Waarom zegt u dat?” – vroeg Alina verdrietig, al begonnen de eerste twijfels diep vanbinnen te knagen.
“Pasha lijdt echt. Hoe kan hij er iets aan doen als de artsen geen diagnose vinden?”
“Ach, meisje toch…” – de hulparts wuifde met haar hand.
“Artsen vinden niets omdat er niets te vinden is.
Maar je zult het zelf wel begrijpen.” – zei ze veelbetekenend, wierp Alina een blik toe en verdween de steeg in, haar achterlatend met een maalstroom aan onrustige gedachten.
Ze had geen zin om naar huis te gaan.
Alina liep naar de rivier en ging zitten op een omgevallen boom die de dorpelingen als geïmproviseerd bankje gebruikten.
Voor haar ogen verscheen de scène van hun afscheid, voordat ze naar de begrafenis vertrok.
Toen Pavel hoorde dat ze weg wilde, slaakte hij een theatrale zucht en sloot zijn ogen met zijn dunne, wasbleke hand:
“Natuurlijk, ga maar, liefje. Ik begrijp het… Maar bedenk wel, een erfenis ligt niet op straat.
Als ik sterf, is er toch geen geld voor mijn begrafenis.”
Nu proefden die woorden bitter.
Alina dacht terug aan het begin.
Na het afronden van het conservatorium weigerde ze categorisch haar carrière als violiste voort te zetten, tegen de hoop van haar grootvader in.
“Ik raak dat instrument nooit meer aan!” – verklaarde ze destijds, terwijl ze haar rode diploma en de geliefde viool die hij haar op haar twaalfde had gegeven voor hem neerlegde.
“Wat bedoel je – nooit meer?” – haar grootvader liep rood aan van woede, zijn door arbeid geharde handen balden zich tot vuisten.
“Ik heb mijn hele leven gewijd aan jouw muzikale toekomst! Of ga je nu koeienstaarten draaien?”
“Beter koeienstaarten draaien dan viool spelen!” – riep ze uit, en had meteen spijt, maar het was al te laat.
Gekwetste trots hield haar tegen om haar woorden terug te nemen.
Zo belandde ze in dat dorp, als hoofd van het plaatselijke gemeenschapshuis.
Daar ontmoette ze Pavel – de enige jongen die niet vloekte en als een ideale levenspartner leek.
Hij bewonderde haar vastberadenheid, sprak mooie woorden over de toekomst, en geleidelijk vergat Alina haar stadsleven en aanbidders die haar viool wilden dragen.
Het eerste jaar samen vloog voorbij als in een waas.
Ze werkte hard: kocht een koe, hoewel Pavel van een motor droomde.
Hij was toen diep beledigd, bleef herhalen dat ze niets gaf om zijn interesses, dat ze zijn dromen negeerde.
Nu dacht Alina bitter: ik zou alles verkopen, desnoods tien motoren kopen, als ik maar die oude Pavel terug kon krijgen – degene op wie ik verliefd werd, die er altijd voor me was.
De huwelijkscrisis begon vier maanden geleden, toen regenwater op de eettafel begon te druppelen.
“Pasha, wat is dit?” – vroeg ze, terwijl ze een kom onder de lekkage hield.
“Water, wat anders!” – lachte hij, zonder zijn blik van de televisie af te wenden.
“Wat is daar grappig aan? Het dak stort straks in!” – voor het eerst in haar leven verhief Alina haar stem, terwijl haar jarenlang opgekropte frustratie naar buiten barstte.
“Wat moet ik doen? – snauwde hij, terwijl hij zich eindelijk naar haar omdraaide.
– Om het dak te repareren is geld nodig. Heb jij dat?”
“En jij dan? – barstte Alina los. – Andere mannen werken van vroeg tot laat, zorgen voor hun gezin en denken aan de toekomst! Wat doe jij?”
“In het dorp is geen werk voor mij! – riep Pavel, terwijl hij opsprong.
– Ik ga niet in mest staan wroeten voor een stom boerderijtje. Daar ben ik niet voor geboren!”
Na die ruzie trok hij in bij zijn moeder.
Een week later keerde hij terug met een mysterieuze ziekte.
Alina liep langzaam terug over het bekende pad naar huis, nadenkend over de vage opmerkingen van de hulparts.
Het tuinhek stond open, hoewel ze zich zeker herinnerde het gesloten te hebben.
Uit het huis klonken stemmen.
Ze sloop dichterbij en hoorde haar man met zijn moeder praten:
“Nee mam, ze is dommer dan dom. Die gevulde koolrolletjes vandaag waren heerlijk! Zo heb ik in tijden niet gegeten.”
Alina gluurde door de kier en verstijfde – haar ‘stervende’ man at met smaak zijn lunch, gebarend en met blozende wangen.
Zijn stem klonk krachtig en gezond.
“Vergeet niet, – zei zijn moeder terwijl ze hem nog een portie opschepte, – als ze terugkomt moet het lijken alsof je er slecht aan toe bent.
Begin over een kuuroord en dure behandelingen. Ze heeft toch die erfenis gekregen van haar opa, laat haar die dan maar aan jou besteden.”
“Precies, – lachte Pavel, terwijl hij zijn mond afveegde met een servet.
– De behandeling kost precies wat die erfenis waard is! En daarna kan ik langzaam weer beter worden.”
Alina stokte de adem.
Zonder geluid te maken, verliet ze het huis en ging naar de buren.
Een uur later waren de koe en kippen voor een symbolisch bedrag verkocht, en zij pakte methodisch haar spullen in haar oude koffer.
Toen Pavel dat zag, werd hij plotseling ‘ziek’:
“Alinoesjka, breng wat water… Ik voel me zo slecht.”
“Nee, liefje, – antwoordde ze met minachtende spijt, – je bent ziek van je eigen leugens en je moeders raad.
Kijk naar jezelf – een gezonde man die de hele dag op de bank ligt. Wat stel je eigenlijk voor?”
Diezelfde avond vertrok ze naar de stad, naar het appartement dat na haar grootvaders dood nog van haar was.
Een week later diende ze de echtscheidingspapieren in.
Pavel, bewapend met de adviezen van zijn moeder, kwam naar de stad om haar terug te winnen.
Urenlang ijsbeerde hij voor haar flat, dromend hoe hij binnenkort eigenaar zou worden van het stadsappartement en het gehate dorp kon verlaten.
Maar toen er een zwarte luxeauto stopte en een elegante, grijsharige man uitstapte om Alina te helpen, verstijfde Pavel.
Ze stond daar als een ander mens – perfect kapsel, stijlvolle kleding, een zelfverzekerde blik.
Er was niets meer over van de eenvoudige dorpsvrouw die ze een week eerder nog was.
“Wat doe jij hier?” – vroeg ze met opgetrokken wenkbrauw toen ze haar ex-man zag.
“Ik kom voor mijn vrouw! En jij hier met allerlei heren…” – probeerde hij verontwaardigd te klinken.
“Ten eerste, dit is Andrej, een oude vriend. Ten tweede, wat kan het jou schelen? Of heb je de echtscheidingspapieren niet gekregen?”
“Jawel, maar ik ga er niet mee akkoord! We houden toch van elkaar!” – stamelde hij een ingestudeerde zin, die nu erg nep klonk.
Alina lachte – luchtig, alsof ze eindelijk vrij was van het verleden:
“Ga naar huis, zet jezelf niet voor schut. Hoe durf je hier te komen na je ‘dodelijke ziekte’ en moeders kookkunsten?”
Ze haakte haar arm in die van Andrej en liep vastberaden naar de ingang.
Pavel zette een stap, maar de doordringende blik van de man deed hem terugdeinzen – in Andrejs grijze ogen las hij zoveel kracht en zekerheid dat hij het liefst wilde verdwijnen.
Zes maanden later liep Alina, oogverblindend mooi in een sneeuwwitte jurk, het stadhuis binnen aan de arm van diezelfde Andrej – gelukkig en bevrijd van haar vroegere leven met een huichelaar.
Haar nieuwe man bleek niet alleen succesvol, maar ook een getalenteerd musicus.
En als ’s avonds hun stadsappartement zich vulde met vioolklanken, dacht Alina eraan hoe vreemd het leven soms loopt – dat het je terugbrengt naar wat je ooit hebt afgezworen.
