Ik legde hem uit wat híj precies op het jubileum zou dragen.
“Voor het jubileum trek je iets eenvoudigers aan, en jouw jurk geef je aan mijn zus,” bepaalde Boris terwijl hij de vruchtendrank roerde met zo’n majestueuze uitstraling alsof hij zojuist een decreet over de verdeling van het budget van een groot bedrijf had ondertekend.
Mijn dessertvork tikte zacht maar nadrukkelijk tegen de rand van het porseleinen bord toen ik naar mijn man keek.
We maakten ons klaar om ons vijfentwintigjarig huwelijksjubileum te vieren, en tot dat moment had ik gedacht dat ons feest uit een restaurant, naaste familieleden en een goede sfeer zou bestaan.
Blijkbaar stond er ook gedwongen liefdadigheid op mijn kosten op het programma.
Ik had me zorgvuldig op dit feest voorbereid.
Mijn moeder, Nina Pavlovna, had me een prachtig stuk zware zijde in een diepe donkergroene kleur cadeau gedaan.
De stof had bijna een jaar op zijn moment gewacht, totdat een bevriende kleermaakster hem veranderde in de jurk van mijn dromen.
De jurk was niet gemaakt volgens standaardpatronen, maar uitsluitend voor mijn figuur.
We hadden de taille drie keer aangepast, het lijfje ingekort en elke millimeter bij de schouders nauwkeurig afgesteld.
De jurk zat zo goed dat je er niet alleen in wilde lopen, maar jezelf ermee aan de wereld wilde presenteren.
Ook voor Boris had ik een verrassing voorbereid.
Omdat ik wist hoeveel hij van mooie dingen hield, had ik heimelijk een duur donkerblauw pak van de fijnste wol voor hem gekocht.
De aankoop kostte me een aanzienlijk deel van mijn persoonlijke spaargeld, maar voor ons jubileum besloot ik niet zuinig te doen.
Het pak lag nog in de winkel met alle labels eraan, wachtend tot ik het de dag vóór het feest zou ophalen.
Het probleem begon op dinsdag, toen Vika zonder waarschuwing bij ons langskwam.
Mijn schoonzus had altijd het bijzondere talent om precies op het moment te verschijnen waarop er iets nieuws in huis was.
Toen ze de jurk in een kledinghoes in de slaapkamer zag hangen, verstijfde ze.
Ze bestudeerde de donkergroene zijde met de systematische vastberadenheid van een douanebeambte die plotseling een grote smokkelwaar heeft ontdekt.
Mijn schoonzus voelde aan de stof, schatte met haar ogen de lengte in en vroeg hoeveel het naaien had gekost.
Daarna zuchtte ze en vertelde dat juist deze tint groen haar gezicht ongelooflijk fris zou laten lijken.
Ik stopte de jurk terug in de kast zonder aandacht aan haar zuchten te schenken.
Zoals later bleek, was dat een vergissing.
Vika had niet de gewoonte om spullen rechtstreeks aan de eigenaar te vragen.
Ze handelde liever via haar broer, omdat ze zijn zwakke plek uitstekend kende.
Boris vond het heerlijk om zich het invloedrijke hoofd van een grote familie te voelen.
Hij hield ervan de problemen van familieleden met één koninklijk gebaar op te lossen.
Dat ging vooral makkelijk wanneer het gebaar met andermans handen werd uitgevoerd en de kosten uit andermans zak werden betaald.
“Boris, je hebt je waarschijnlijk versproken,” zei ik rustig terwijl ik mijn kopje opzij schoof.
“Dit is mijn jurk, speciaal voor mij gemaakt van de stof van mijn moeder.”
“Lena, laten we nou niet zo kleinburgerlijk doen,” zei Boris met een neerbuigende glimlach terwijl hij de houding aannam van een wijze onderhandelaar.
“Vika maakt een moeilijke periode door.”
“Op ons feest zal die Valeri van de directie aanwezig zijn, en ze wil heel graag indruk op hem maken.”
“Maar ze heeft helemaal geen fatsoenlijke outfit.”
“En daarom moet ze indruk op hem maken in míjn jurk?”
“Precies!” zei mijn man verheugd over mijn scherpe inzicht.
“Jij bent toch de gastvrouw van de avond.”
“Jij bent de vrouw van de jubilaris!”
“Iedereen zal sowieso naar jou kijken, dus je hoeft je niet speciaal aan te kleden.”
“Je trekt gewoon iets ouds aan, je hebt genoeg fatsoenlijke spullen.”
“En Vika heeft die jurk harder nodig.”
“Ik heb het haar al beloofd.”
Ik keek naar de man met wie ik een kwart eeuw had geleefd en probeerde in zijn ogen ten minste een sprankje begrip te vinden voor hoe absurd de situatie was.
“Heb jij je zus een kledingstuk beloofd dat speciaal voor mijn figuur is gemaakt?” vroeg ik voor de zekerheid.
“Dat zijn details,” wuifde Boris weg terwijl hij zijn favoriete kleine plakkerige kledingroller uit zijn zak haalde.
Hij begon zorgvuldig onzichtbare stofdeeltjes van zijn huistrui te verwijderen.
Mijn man eiste altijd dat zijn uiterlijk onberispelijk was, omdat hij vond dat de status van een man uit de details af te lezen was.
“Vika zei dat haar kleermaakster hem in een paar dagen snel op haar maten kan aanpassen.”
“Een beetje innemen bij de heupen en wijder maken bij de borst.”
“Daarna kunnen jullie hem weer terug veranderen.”
“Geen probleem.”
Het idee dat een zijden jurk die door een andere kleermaakster was opengeknipt en vermaakt weer in zijn oorspronkelijke staat kon worden teruggebracht, kon alleen ontstaan in het hoofd van iemand die zijn hele leven nog nooit zelfs maar een knoop had aangenaaid.
“Dus een familiecompromis betekent volgens jou dat we allebei míjn spullen weggeven, in plaats van dat ieder iets van zichzelf opgeeft?” vroeg ik terwijl ik keek hoe hij geconcentreerd met de roller over zijn schouder ging.
“Lena, familie betekent dat je bereid bent elkaar te helpen zonder je aan lapjes stof vast te klampen.”
“Je moet kunnen delen.”
“Ga je nou echt moeilijk doen over een stuk stof voor een familielid?”
Boris keek me licht teleurgesteld aan, alsof ik zojuist gezakt was voor het examen ‘goede echtgenote’.
Discussiëren met iemand die zichzelf al tot heilige heeft uitgeroepen op andermans kosten heeft geen zin.
Schreeuwen en het voor de hand liggende bewijzen betekent energie verspillen die ik later nog nodig zou hebben.
“Goed, Boris,” zei ik terwijl ik langzaam knikte.
“Als het in onze familie gebruikelijk is om over de feestkleding van je partner te beschikken om familieleden te helpen, accepteer ik die regel.”
Mijn man straalde.
Hij dacht oprecht dat zijn diplomatieke talent opnieuw had gewerkt en dat hij mijn toestemming had gekregen.
Hij streek zelfs over mijn hand en vergat niet eraan toe te voegen dat ik een verstandige vrouw was.
Een uur later reed ik al naar de herenkledingzaak.
Het drukke verkeer van de zomerse stad gaf me tijd om de details te overdenken.
In de winkel werd ik door dezelfde verkoper ontvangen.
Het nieuwe pak van Boris lag netjes verpakt in de merkhoes, met onbeschadigde labels en kassabonnen, te wachten op zijn grote moment.
Omdat het kledingstuk niet gedragen of aangepast was, werd de retourzending zonder vragen verwerkt.
Het geld zou binnen een paar dagen op mijn kaart worden teruggestort, maar voor mijn nieuwe plannen was het huidige saldo ruim voldoende.
Toen ik het winkelcentrum uitkwam, belde ik meteen de fotograaf wiens werk ik al lang bewonderde, maar wiens diensten me te duur leken voor ons oorspronkelijke budget.
Nu was het budget aangepast.
Ik betaalde hem voor de hele avond en bestelde ook een groot, duur familiealbum met leren kaft.
Dat zou een uitstekend cadeau zijn voor mijn ouders en de ouders van Boris.
Familieherinneringen zijn belangrijker dan lapjes stof, toch?
Toen ik thuiskwam, opende ik het achterste gedeelte van de kledingkast.
Daar, helemaal in de hoek, hing het pak dat Boris bijna tien jaar geleden had gedragen op de bruiloft van zijn neef.
Toen was hij een paar maten slanker.
Ik haalde de hoes eraf.
De donkergrijze stof verraadde zijn respectabele leeftijd.
Het jasje kon nog net dicht, hoewel de enige knoop tot het uiterste gespannen zou staan en de stof op de ellebogen al die typische spiegelende glans had gekregen die geen enkele stomerij ter wereld nog kon verwijderen.
De broek voelde rond zijn middel als een meedogenloze bankschroef.
Ik stoomde dit museumstuk zorgvuldig.
Ik hing het aan de kastdeur op de meest zichtbare plaats.
Ernaast legde ik netjes een fris wit overhemd neer.
Als laatste detail legde ik het kleine plakkerige kledingrollertje op het nachtkastje.
Daar lag het als een symbool van de zorg van mijn man voor een onberispelijk uiterlijk, hoewel geen enkele roller ter wereld de tien jaar oude glans van de ellebogen kon verwijderen.
Die avond kwam Boris in een uitstekende stemming thuis van zijn werk.
Hij floot een deuntje terwijl hij zich verheugde op het naderende feest.
Toen hij de slaapkamer binnenkwam om zich om te kleden, bleef hij voor de kast staan.
“Lena, wat hangt daar?” klonk zijn verwarde stem.
Ik liep de kamer binnen.
“Jouw pak voor het jubileum,” antwoordde ik onverstoorbaar.
Boris kwam dichterbij, tilde vol afkeer de glimmende mouw op en keek me aan alsof ik hem had voorgesteld een animatorkostuum aan te trekken.
“Dit?”
“Dit pak is honderd jaar oud.”
“Ik pas er nauwelijks meer in en de ellebogen schitteren als koplampen.”
“Ik dacht dat je een nieuw pak voor me zou kopen.”
“Je zei zelf dat je iets in de boetiek had gezien.”
“Dat klopt,” zei ik.
“En ik had er zelfs één gekocht.”
“Een prachtig, duur, donkerblauw pak.”
“En waar is het?”
“In de winkel.”
“Ik heb het teruggebracht.”
“Toen we besloten dat ik op mijn eigen jubileum in een oude jurk moest verschijnen zodat jouw zus mijn nieuwe jurk kon krijgen, begreep ik dat nieuwe spullen blijkbaar overbodige luxe zijn.”
“Wat?!”
“Jouw nieuwe outfit heeft iemand anders vast harder nodig.”
“Wij zouden bijvoorbeeld voor dat geld een mooi pak kunnen kopen voor Valeri van de directie, zodat Vika het prettiger vindt om naar hem te kijken.”
Boris begon van verontwaardiging te hoesten.
Zijn gezicht liep snel paarsrood aan.
“Ben je gek geworden?”
“Ik ben de jubilaris!”
“Ik ben het hoofd van het gezin!”
“Ik moet er waardig uitzien voor de gasten, onze ouders en onze vrienden!”
“Hoe moet ik in dit glimmende ruimtepak verschijnen?!”
“Ik ben ook degene die het jubileum viert, Boris.”
“Maar dat hield jou er niet van tegen om te bepalen dat ik ‘iets eenvoudigers’ moest aantrekken,” zei ik terwijl ik hem recht in de ogen keek.
“Jij hebt zelf de regel ingesteld: in een familie klamp je je niet vast aan spullen.”
“Je oude pak is prima schoon.”
“Het kledingrollertje heb ik voor je klaargelegd.”
Mijn man probeerde onhandig terug te krabbelen om de restanten van zijn gezag te redden.
Hij begon verward uit te leggen dat een pak en een jurk totaal verschillende dingen waren, dat een man zijn status moest uitstralen en dat vrouwelijke schoonheid juist in eenvoud zat.
Toen hij besefte hoe zielig die argumenten klonken, flapte hij wanhopig uit:
“Goed dan!”
“Houd je jurk!”
“Geef hem niet weg!”
“Te laat,” zei ik terwijl ik mijn hoofd schudde.
“Je hebt hem al aan Vika beloofd.”
“Ze heeft al een afspraak met haar kleermaakster.”
“Je wilt je eigen zus toch niet bekennen dat je haar andermans spullen hebt beloofd zonder daar het recht toe te hebben?”
“Hoe zul je er dan in haar ogen uitzien?”
“Waar blijft dan het woord van de heer des huizes?”
Boris zat vast in de val van zijn eigen zelfverzekerdheid.
Zijn belofte aan zijn zus intrekken betekende toegeven dat hij niet in staat was zijn woord te houden.
Het oude pak aantrekken betekende publieke vernedering.
Een nieuw pak kopen lukte ook niet meer: voor kwalitatief maatwerk en aanpassingen was tijd nodig, en vóór zijn kwartaalbonus had hij sowieso geen vrij persoonlijk geld.
Woensdagavond ging de deurbel.
Vika stond voor de deur.
Ze was gewapend met een enorme, vormeloze boodschappentas waarin al zilverkleurige schoenen en een grote juwelendoos lagen.
Vika straalde van verwachting, klaar om haar buit op te halen en onmiddellijk naar haar naaister te brengen om die uit elkaar te laten halen.
“Lena, hallo!” kwetterde ze terwijl ze de gang binnenkwam en haar bodemloze tas op het bankje zette.
“Boris zei dat je ermee hebt ingestemd me uit de brand te helpen.”
“Wat ben je toch geweldig.”
“Familie moet elkaar tenslotte helpen!”
“Breng hem snel, mijn taxi staat te wachten.”
Toen Boris de stem van zijn zus hoorde, keek hij voorzichtig vanuit de woonkamer om de hoek.
Zijn gezicht straalde diepe innerlijke pijn uit.
Ik ging zwijgend naar de slaapkamer en kwam terug met de hoes van mijn groene zijden jurk over de ene arm en de hanger met het oude glimmende pak van Boris over de andere.
Ik legde beide spullen zorgvuldig op de ladekast in de gang.
“Hier, Vika.”
“Neem maar mee.”
Mijn schoonzus reikte blij naar de hoes met de jurk, maar ik hield haar hand voorzichtig tegen.
“Wacht.”
“Je moet alles samen meenemen.”
“Het is één ondeelbare set.”
“Wat bedoel je?” vroeg Vika terwijl ze niet-begrijpend naar de grijze stof staarde.
“Wat moet ik met het oude pak van Boris?”
“Omdat Boris in ons huis een nieuwe familieregel heeft ingevoerd,” zei ik luid en duidelijk, zodat mijn man in de woonkamer elk woord kon horen.
“Al het beste geven we aan familieleden.”
“Lena, wat is dit voor onzin?”
Vika snoof.
“Lena, wat is dit voor kleuterschool?”
“Wat heeft de kleding van mijn broer hiermee te maken?”
“Zijn garderobe gaat mij helemaal niets aan!”
“Uitstekend punt, Vika,” zei ik glimlachend terwijl ik knikte.
“Jouw garderobe gaat mij ook niets aan.”
“Net zoals de mijne jou niets aangaat.”
Vika draaide zich verontwaardigd naar haar broer op zoek naar steun.
“Boris!”
“Wat zegt ze allemaal?”
“Je had het toch beloofd!”
Op dat moment zwaaide de voordeur, die Vika niet helemaal dicht had gedaan, open.
In de deuropening stond Ljoedmila Petrovna, mijn schoonmoeder.
Ze was gekomen om te helpen de drankjes naar het restaurant te vervoeren.
Ljoedmila Petrovna was een autoritaire vrouw met een scherpe geest en een bijna ziekelijke intolerantie voor openlijke domheid.
“Wat is dit voor circus in de gang?” vroeg ze streng terwijl ze het tafereel met de jurk, het oude pak en drie familieleden bekeek.
Vika begon onmiddellijk te klagen.
Ze vertelde dat Lena haar de jurk had beloofd, maar nu een toneelstuk opvoerde, de oude kleren van haar broer erbij sleepte en probeerde iedereen vlak voor het feest in een slecht humeur te brengen.
Boris stond ongemakkelijk bij de muur en probeerde met het behang samen te smelten.
Mijn schoonmoeder luisterde aandachtig naar haar dochter.
Daarna liep ze naar de ladekast.
Ze sloeg de rand van de kledinghoes terug en keek naar de groene zijde.
Daarna raakte ze met afkeer de glimmende mouw van het oude jasje aan.
“Boris,” zei Ljoedmila Petrovna op een toon die zelfs een generaal in de houding zou hebben gezet.
“Heb jij bepaald dat de jurk van je vrouw, die speciaal voor haar figuur is gemaakt, aan je zus moest worden gegeven?”
“Mam, ik dacht gewoon dat Vika hem harder nodig had… voor de vrede in de familie…” mompelde mijn man.
“Vrede in de familie?” grinnikte mijn schoonmoeder.
“Met andermans handen de kastanjes uit het vuur halen is geen vredestichten.”
“Dat is gewoon brutaliteit.”
Ze draaide zich naar haar dochter.
“En jij, Viktoria, begrijp je op je zevenenveertigste niet dat het beschamend is om op andermans feest in een vermaakte jurk van iemand anders rond te lopen?”
“Ga je naar dit jubileum om Valeri te imponeren of om je broer en zijn vrouw te feliciteren?”
Vika probeerde beschaamd haar boodschappentas van het bankje te trekken om waardig te vertrekken.
Maar in haar emotie raakte haar hand op een vreemde manier vast in het brede hengsel.
Vika trok harder, de tas sloeg om en met veel lawaai vielen haar zilverkleurige schoenen en een plastic juwelendoos op het parket.
Uit de doos rolden kralen alle kanten op.
Ze begon haastig haar spullen te verzamelen terwijl ze met haar eigen tas bleef worstelen.
Boris schoot toe om haar te helpen, maar stapte alleen maar op de verspreide kralen en verloor bijna zijn evenwicht.
“Het probleem is heel eenvoudig op te lossen,” sprak Ljoedmila Petrovna haar oordeel uit terwijl ze naar het gedoe keek.
“Als Elena er bescheidener uit moet zien vanwege Vika’s ambities, dan moet Boris er ook bescheidener uitzien.”
“Voor de gelijkheid binnen de familie.”
“Anders lijkt het alsof alleen Boris iets te vieren heeft.”
Toen Vika haar weerspannige tas eindelijk onder controle had, stormde ze het appartement uit en sloeg de deur hard achter zich dicht.
De jurk bleef op de ladekast liggen.
Boris slaakte een opgeluchte zucht.
Hij keek me aan met een schuldige maar sluwe glimlach.
“Kijk, zie je?”
“Mam heeft alles opgelost.”
“De jurk is van jou.”
“Het incident is voorbij.”
“Dus morgen ga je naar de winkel en koop je mijn blauwe pak terug?”
Ik keek hem oprecht verbaasd aan.
“Boris, je hebt niet goed naar je moeder geluisterd.”
“Ze zei: voor de gelijkheid binnen de familie.”
“Voor de jurk is het incident inderdaad voorbij.”
“Maar het geld voor jouw pak is al naar de fotograaf gegaan.”
“Ik kan de fotograaf toch niet één dag voor het feest annuleren?”
“Je zult moeten aantrekken wat je hebt.”
De volgende dag, zaterdag, schitterde het restaurant van de verlichting.
De julihitte bleef buiten en binnen zoemden de airconditioners aangenaam.
Ik kwam in mijn donkergroene jurk.
De zijde viel soepel langs mijn lichaam, trok nergens en stond nergens vreemd uit.
Ik voelde me geweldig.
Boris kwam in zijn oude pak.
Het was een schouwspel dat een eigen theaterproductie verdiende.
Het jasje zat redelijk zolang Boris bewegingloos stond met zijn armen langs zijn lichaam.
Maar zodra hij zijn gebruikelijke brede gebaar probeerde te maken of diep ademhaalde, spande de stof op zijn rug zich dreigend strak.
De broek dwong mijn man zich te bewegen met de voorzichtigheid van iemand die over heel dun ijs loopt.
Hij ging aan tafel zitten, streek voorzichtig de panden van zijn jasje glad en maakte na de eerste koude voorgerechten stiekem de knoop van zijn broek los.
Vanaf dat moment verloor Boris de mogelijkheid om plotseling op te staan of al te vrolijk te bewegen.
De man die gewend was het hele gezinsleven te controleren, kon nu niet eens zijn eigen bord onder controle houden.
Op een gegeven moment liet Boris zijn vork vallen.
Met een tik landde die op het tapijt naast zijn schoen.
Mijn man keek omlaag.
Daarna keek hij naar zijn buik, strak omsloten door de gespannen stof.
Hij begreep dat iedere poging om naar de grond te buigen in een ramp zou eindigen.
De natuurkunde kende geen genade.
Boris deed alsof er niets gebeurd was en schoof de vork voorzichtig met zijn voet onder de stoel ernaast, waarna hij de ober om een nieuwe vroeg.
Vika arriveerde iets te laat.
Ze droeg haar eigen blauwe jurk, die ze een week eerder nog “te eenvoudig en oninteressant” had genoemd.
Wonder boven wonder vond geen enkele gast dat ze slecht gekleed was.
Valeri van de directie, voor wie al dit gedoe eigenlijk bedoeld was, knikte haar bij aankomst nauwelijks toe en bracht de hele avond enthousiast door met een vrouw van personeelszaken terwijl ze over tomaten uit hun moestuin praatten.
Vika zat met een zuur gezicht in haar salade te prikken.
De fotograaf die ik had betaald, werkte voor tweehonderd procent voor zijn geld.
Hij was energiek en veeleisend.
“Jubilaris!” commandeerde hij terwijl hij zijn camera op Boris richtte.
“Rug recht!”
“Borst vooruit!”
“Knoop uw jasje dicht met de bovenste knoop, we maken een officieel portret!”
Mijn man voerde alleen het eerste deel van het verzoek uit.
Hij durfde zijn jasje niet dicht te knopen.
De knoop dreigde rechtstreeks in de lens te vliegen.
Van ergens bovenaf, waarschijnlijk uit een bloemstuk aan de muur, landde een groot wit stukje pluis of decoratief wattenmateriaal op de rechterschouder van Boris.
Tegen de donkergrijze achtergrond zag het eruit als vogelpoep.
Boris, die gewend was aan een onberispelijk uiterlijk, greep instinctief naar zijn plakkerige roller die hij in de binnenzak van zijn jasje had meegenomen.
Hij haalde de roller eruit en probeerde bij zijn eigen schouder te komen.
Maar de smalle, strakke mouwen van het oude jasje beperkten zijn bewegingen.
Hij probeerde zijn arm te buigen, maar de stof sneed in zijn oksels.
Boris pufte en trok met zijn elleboog, en vanaf de zijkant leek hij op een tyrannosaurus die met zijn korte pootjes aan zijn rug probeert te krabben.
De gasten begonnen zich geïnteresseerd om te draaien.
Uiteindelijk verwijderde ik het pluisje van zijn schouder.
Het was tijd voor de toosten van de ouders.
Mijn vader, Gennadi Ivanovitsj, een man van weinig woorden en sterke principes, pakte de microfoon.
Hij keek de zaal rond, liet zijn blik even op mijn jurk rusten en daarna op de glimmende, gespannen ellebogen van zijn schoonzoon.
Mijn vader schraapte zijn keel.
“Weet u, na vijfentwintig jaar huwelijk worden mensen één geheel.”
“Maar onze jubilarissen hebben het hoogste niveau van harmonie bereikt.”
“Ze vullen elkaar perfect aan.”
“Kijk naar hen!”
“Elena ziet eruit zoals zij zelf heeft besloten.”
“En Boris ziet eruit zoals… hij voor Elena had besloten.”
De gasten zwegen een seconde en daarna barstte de hele zaal in lachen uit.
Mijn moeder lachte, mijn schoonmoeder lachte en onze vrienden lachten.
Het gelach was niet gemeen, maar de boodschap was overduidelijk.
Zelfs Valeri van de directie onderbrak zijn gesprek over tomaten en begon te applaudisseren.
Boris zat vuurrood in zijn strakke, opengeknoopte jasje en glimlachte zwakjes.
Eindelijk had hij alles begrepen.
Mijn vader tegenspreken had geen zin.
Gennadi Ivanovitsj zei nooit iets zomaar.
Het feest ging verder.
We namen cadeaus aan en bekeken oude foto’s op een projector.
Toen de taart werd gebracht, pakte Boris voorzichtig mijn hand zonder op te staan.
“Lena,” zei hij zacht.
“Ik had ongelijk.”
“Ik dacht dat het makkelijker was jou over te halen dan Vika nee te zeggen tegen haar fantasieën.”
“Ik wilde een goede broer zijn.”
“Op mijn kosten,” verduidelijkte ik.
“Op jouw kosten,” gaf hij toe terwijl hij zwaar zuchtte.
De strakke tailleband van zijn broek spande opnieuw rond zijn buik en de stof kraakte klaaglijk.
“Nooit meer beslissingen over jouw spullen.”
“Dat beloof ik.”
Ik eiste geen openbare excuses en ook geen eden met bloed.
Een man die vijf uur in een pak had doorgebracht dat als een val om zijn lichaam zat, had zijn opvoedkundige les al gehad.
Ik boog me gewoon naar hem toe en zei:
“De regel is eenvoudig, Boris.”
“Geen van ons belooft voortaan spullen, geld of arbeid van de andere partner aan familieleden.”
“Wil je gul zijn, wees dan gul vanuit je eigen kast.”
Twee weken later kocht Boris een nieuw pak voor zichzelf.
Helemaal zelf, nadat hij naar een andere winkel was gereden en zijn eigen bonus had uitgegeven.
Toen hij het nieuwe pak thuisbracht en in de kledingkast hing, liep ik toevallig langs.
Boris draaide zich om, keek me enigszins bezorgd aan en vroeg:
“Lena, zeg het gewoon meteen…”
“Je bent toch niet van plan het aan een van je neven te geven?”
“Zij hebben binnenkort een bedrijfsfeest.”
Ik glimlachte terwijl ik de kraag van mijn groene zijden jurk rechtlegde, die in het gedeelte ernaast hing.
“Ik beslis niet over andermans spullen, Boris.”
En afgaande op de manier waarop mijn man voorzichtig de kastdeur sloot, zou die regel in onze familie nog heel lang blijven gelden.
