Ze zou beter naar een winkel kunnen gaan om iets te verkopen, of desnoods vloeren kunnen dweilen, dat is tenminste echt werk!
En zij zit alleen maar de hele dag achter de computer!
Scheid van haar, zoon!
Je zult geen geluk vinden met een vrouw die niet weet wat echte arbeid is! — verklaarde Galina Petrovna, zonder zelfs maar haar hoofd op te tillen van de keukentafel, waar ze met verbetenheid het toch al schone tafelzeil afveegde.
Aleksej bleef stokstijf staan in de deuropening met twee zware boodschappentassen uit de supermarkt, waarvan de hengsels pijnlijk in zijn handpalmen sneden.
Hij was nog maar net over de drempel gestapt, had zelfs zijn schoenen nog niet uitgetrokken, en de preek was al begonnen.
Het was een ritueel.
Elke zaterdag reed hij de hele stad door, stond in de file, sleepte boodschappen mee om telkens weer dezelfde plaat te horen.
In het appartement rook het naar oude stof, gebakken ui en valocordin — een geur die zich, zo leek het, al in de jaren tachtig in het behang had vastgezet en weigerde te verdwijnen, ondanks de open ventilatieraampjes.
— Dag, mam, — negeerde Aleksej de aanval, terwijl hij de keuken binnenliep en de tassen met een doffe klap op de vloer zette.
— Ik heb boodschappen voor je meegenomen.
Ik heb rode vis gekocht, zoals jij die graag hebt, kwark en fruit.
Galina Petrovna, een stevige vrouw met een zwaar, vaal gezicht en handen vol opgezwollen aderen, verwaardigde zich eindelijk haar zoon aan te kijken.
In haar blik zat geen vreugde om de ontmoeting, alleen een beoordelende, aftastende blik die naar fouten zocht.
Ze veegde haar handen af aan haar schort en liep naar de tassen toe, terwijl ze erin keek alsof ze verwachtte daar een dode rat aan te treffen.
— Hij heeft vis meegenomen, — mompelde ze, terwijl ze een vacuümverpakking forel eruit haalde en die voor haar ogen draaide, turend naar de prijs die Aleksej was vergeten eraf te halen.
— Je weet zeker niet waar je met je geld heen moet?
Natuurlijk, als je vrouw thuis zit en naar het plafond spuugt, kun je ook vis kopen.
En een moeder op pensioen telt elke cent.
— Mam, we hebben dit al besproken, — Aleksej liet zich moe op een kruk zakken en voelde hoe zijn rug na de werkweek begon te zeuren.
— Ira spuugt niet naar het plafond.
Ze werkt.
Ze heeft projecten, deadlines, klanten.
Ze verdient geld.
— Geld! — snoof Galina Petrovna, terwijl ze de vis met zoveel kracht op tafel gooide alsof het een baksteen was.
— Dat is geen geld, Lesja.
Dat zijn bonnetjes.
Lucht.
Zoals het gekomen is, zo verdwijnt het ook weer.
Een mens moet met zijn handen werken, nuttig zijn.
En wat produceert zij?
Plaatjes op internet?
Pah.
Ze begon de boodschappen agressief uit te pakken.
Een pak melk plofte naast de vis neer.
Een brood vloog de broodtrommel in.
Galina Petrovna bewoog schokkerig en abrupt, en elke beweging straalde diepgewortelde irritatie uit.
Het was haar onaangenaam deze geschenken aan te nemen, omdat ze waren gekocht met geld waarvan ze de oorsprong weigerde te begrijpen.
— Kijk eens naar jezelf, — ging ze verder, zonder haar zoon aan te kijken maar trefzeker in zijn zwakke plekken te raken.
— Bleek, donkere kringen onder je ogen.
Je overhemd is niet eens behoorlijk gestreken.
Meteen zie je het — een zwerfkind met een levende vrouw.
Een normale vrouw maakt haar man klaar voor zijn werk, zet een warm ontbijt neer, stijft zijn overhemden.
En die van jou?
Die slaapt vast tot de middag, terwijl jij je op de fabriek kapot werkt?
— Ik werk niet in een fabriek, mam, ik ben ingenieur op kantoor, — verbeterde Aleksej haar en probeerde zijn toon gelijkmatig te houden, hoewel er vanbinnen al een donkere woede begon op te borrelen.
— En Ira staat om zeven uur ’s morgens op, samen met mij.
Ze maakt ontbijt en zet koffie.
Mijn overhemden strijk ik zelf, mijn handen vallen er niet van af.
Wij zijn partners, geen meester en dienstmeid.
— Partners! — aapte Galina Petrovna hem na, terwijl haar lippen zich in een minachtende grijns vertrokken.
— Wat voor woorden hebben jullie je toch eigen gemaakt.
In een gezin, Lesja, moet er orde zijn.
De man is de kostwinner, de vrouw de huisvrouw.
En bij jullie is het een chaos.
Jij verdient, en zij verbruikt.
Ze zit daar op de knopjes te tikken.
Noem jij dat moe zijn?
Kijk, ik werkte op haar leeftijd in twee banen, daarna stond ik in de rij voor worst, daarna waste ik met de hand in de badkamer.
Dat was pas leven, dat was pas harding.
En die van jou heeft het echte leven nog niet eens geroken.
Een kasplantje.
Aleksej keek naar zijn moeder en zag een muur voor zich.
Een betonnen, ondoordringbare muur van overtuigingen, opgebouwd uit tientallen jaren zwaar leven.
Galina Petrovna geloofde oprecht dat lijden een verplicht onderdeel van een waardig leven was.
Als je niet lijdt, niet uitgeput neervalt, je handen niet tot bloedens toe openwerkt — dan leef je verkeerd, te makkelijk, onverdiend.
En dat gemakkelijke bestaan van haar schoondochter was voor haar een persoonlijke belediging.
— Mam, het is nu een andere tijd.
Je hoeft jezelf niet kapot te maken om waardig te leven, — probeerde hij het van een andere kant.
— Technologie, internet…
Dat zijn mogelijkheden.
Ira is een goede specialist, ze wordt gewaardeerd.
— Gewaardeerd… — trok Galina Petrovna lang terwijl ze een pak dure thee uit de tas haalde en het etiket met afkeer bekeek.
— Wie waardeert haar?
Onzichtbare mensen?
Heb jij die bazen van haar ooit gezien?
Misschien werkt ze daar helemaal niet, maar schrijft ze in chats met mannen?
Hoe weet jij dat?
Ze zit immers thuis, er is geen controle.
Laat haar kassière worden in een winkel — daar ziet iedereen het, daar is een team, verantwoordelijkheid.
Maar hier…
Alleen maar duisternis.
Ze draaide zich naar Aleksej om en zette haar handen in haar zij.
Haar versleten kamerjas met kleine bloemetjes spande strak om haar zware figuur.
— Luister eens, zoon.
Verdedig haar niet.
Kijk beter naar haar.
Je komt thuis, en zij zegt vast dat ze moe is?
Dat haar rug pijn doet van het zitten?
Belachelijk!
Waar zou ze moe van moeten worden?
Van met de muis schuiven?
Dat is grilligheid, Lesja.
Vrouwelijke grilligheid en luiheid.
Het is gewoon gemakkelijk voor haar om op jouw nek te zitten.
En jij, stommeling, doet nog je best ook.
Kijk eens, boodschappen gekocht voor een halve pensioenuitkering.
Denk je dat ze je daarvoor bedankt?
Ze beschouwt dat gewoon als vanzelfsprekend.
Aleksej klemde zijn kaken zo stevig op elkaar dat de spieren erin begonnen te trillen.
Hij keek naar de pot oploskoffie op de plank, naar de oude suikerpot met een afgebroken rand, naar de klok in de vorm van een bord die luid tikte en de seconden van zijn geduld aftelde.
Hij wilde opstaan en meteen weggaan, maar hij wist dat hij dat niet kon.
In de tas zaten nog medicijnen die uitgezocht en uitgelegd moesten worden.
En de rekeningen van het appartement, die hij gisteren online had betaald.
— Laten we thee drinken, mam, — zei hij dof, terwijl hij van onderwerp veranderde.
— Ik heb taart gekocht.
Met kersen.
— Met kersen…
Uit de winkel zeker? — reageerde Galina Petrovna meteen, maar haar toon werd iets zachter en ging van agressie over in haar gebruikelijke gemopper.
— Zelf bakken is zeker een heldendaad tegenwoordig.
Nou goed, zet de waterkoker maar op.
Maar pak jullie eigen mokken, die met de afgebroken rand, de mooie houd ik voor mensen.
Die zin sneed door zijn oren.
“Voor mensen.”
Zijn zoon en zijn vrouw vielen blijkbaar niet in die categorie.
Aleksej stond zwijgend op en liep naar het fornuis, terwijl hij een lucifer afstak.
Het gas vlamde op als een blauwe bloem, en op dat moment begreep hij dat dit bezoek vandaag niet zou eindigen met zomaar een kop thee.
De lucht in de keuken was te elektrisch geladen, en de wrok van zijn moeder, die zich wekenlang had opgehoopt, zocht een uitweg.
En ze zou die vinden.
Absoluut.
De waterkoker op het fornuis floot al een minuut lang, doordringend en eisend, maar Galina Petrovna haastte zich niet om hem van het vuur te halen.
Alsof ze genoot van dat geluid, dat Aleksej op de zenuwen werkte en hem deed fronsen.
Uiteindelijk stond ze zwaar op, draaide het gas dicht en goot kokend water in de theepot alsof ze een offer bracht.
Op tafel lag hulpeloos de winkelkersentaart in een plastic doos, die moeder niet eens de moeite had genomen op een bord te leggen.
— Alleen maar chemie, — bromde ze, terwijl ze de taart met een mes rechtstreeks in het plastic sneed en krassen op de bodem achterliet.
— Het deeg is als rubber.
Tja, hoe zou jouw koningin ook weten hoe je deeg moet maken.
Ze heeft immers een manicure.
Zeker van die lange nagels die op het toetsenbord tikken?
Aleksej nam zwijgend een stuk.
De taart was gewoon goed, vers, maar onder de zware, priemende blik van zijn moeder leek het een stuk droge klei dat onmogelijk door te slikken was.
— Mam, Ira heeft geen lange nagels, dat is onhandig met typen, — zei hij rustig terwijl hij een slok thee nam.
De thee was sterk, bijna als tsjifir, zoals moeder die graag dronk — zodat je hart ervan begon te bonzen.
— Onhandig met typen… — aapte Galina Petrovna na, terwijl ze tegenover hem ging zitten en haar armen over elkaar sloeg.
— Hoor je jezelf wel, Lesjka?
Ben jij een man of wat?
“Typen.”
Kijk, mijn buurvrouw Valka van de derde verdieping, dát is pas een vrouw.
’s Ochtends dweilt ze de vloeren op school, daarna rent ze naar ons gebouw om schoon te maken, en ’s avonds valt ze nog in als kassière bij de Pjaterotsjka.
Haar handen zijn als schuurpapier, haar aderen staan gespannen, op haar gezicht is geen spoor van leven meer door vermoeidheid.
Maar dan gaat ze naar huis — tassen vol, alles zelf verdiend, trekt haar invalide man mee en zegt geen kwaad woord.
Dat noem ik een werkend mens.
En die van jou?
Galina Petrovna boog zich naar voren en haar gezicht vertrok in een grimas van afkerig medelijden.
— Kijk eens naar jezelf, zoon.
Je bent helemaal doorschijnend geworden.
Je overhemd hangt aan je lijf, de kraag is vaal, je ziet er grauw uit.
En je broekknieën zijn helemaal uitgerekt.
Noem jij dat hoe een vrouw voor haar man zorgt?
Als ze thuis zit, dan moeten de vouwen in jouw broek zo scherp zijn dat je je eraan kunt snijden!
En jij loopt erbij als een arme wees.
Ik schaam me om mensen in de ogen te kijken.
Ze vragen me al: “Galja, is alles wel goed met jouw Lesjka?
Misschien is hij ziek?”
En wat moet ik zeggen?
Dat hij een luie vrouw heeft?
Aleksej zette zijn kopje met geluid op het schoteltje.
Het rinkelen van het porselein klonk als een schot in de stilte van de keuken.
— Genoeg, — zei hij stevig.
— Ik zie er normaal uit.
Ik werk veel, ja, ik ben moe.
Maar Ira heeft daar niets mee te maken.
Zij werkt ook.
En het feit dat ze geen zakken cement draagt en geen vieze dweil door een trappenhuis sleept, maakt haar werk niet minder belangrijk.
Ze is ontwerper, mam.
Ze maakt ontwerpen voor grote bedrijven.
Dat is denkwerk.
Tegen de avond zijn haar ogen rood van de monitor, en haar rug doet niet minder pijn dan die van jou.
Galina Petrovna lachte.
Het was geen vrolijke lach, maar een droge, krassende klank vol gif.
— Denkwerk!
Ach, ik kan niet meer! — ze sloeg met haar handpalm op tafel.
— Ze tekent plaatjes!
Lesja, ben je dom of doe je alsof?
Wat voor werk is dat?
Dat is vermaak!
Kinderen op de kleuterschool tekenen plaatjes.
Maar volwassen vrouwen moeten nuttig zijn.
Jij bent ingenieur, jij maakt tekeningen, bouwt bruggen, dát begrijp ik.
Maar zij?
Zij houdt jou gewoon voor de gek.
Ze zit daar vast series uit Turkije te kijken en spelletjes te spelen, patience te leggen.
En als jij thuiskomt — klapt ze snel het venster dicht en doet alsof ze zich kapot heeft gewerkt.
“O, Lesja, ik ben zo moe, bestel pizza.”
Ik ken die moderne lichtzinnige vrouwen wel.
Moeder sprak met zoveel zekerheid alsof ze persoonlijk met een stopwatch achter zijn vrouw had gestaan.
In haar wereldbeeld bestonden freelancewerk, thuiswerk en digitale economie niet.
Er bestonden alleen de fabriek, de toonbank en de dweil.
Alles daarbuiten was van de duivel, een manier om eerlijke mensen te bedriegen en andermans geld te stelen.
— Ze verdient meer dan ik, mam, — zei Aleksej zacht, hopend dat dit argument tenminste een klein gaatje in haar pantser zou slaan.
— Vorige maand heeft ze twee grote projecten afgerond.
De ogen van Galina Petrovna vernauwden zich.
— Meer dan jij? — herhaalde ze in een onheilspellend gefluister.
— En daar ben jij blij mee?
Jij, een gezonde kerel, bent blij dat een vrouw geld in huis brengt?
Wat voor geld is dat, Lesja?
Gestolen geld, gemakkelijk geld.
Er bestaat geen eerlijk geld zonder eelt op je handen.
Of ze doet aan oplichterij, bedriegt mensen op internet, of…
Ze liet een veelbetekenende pauze vallen, nam een slok thee en keek over haar mok heen naar haar zoon.
— Of wat? — vroeg Aleksej gespannen.
— Of dat webcamgedoe van haar, of hoe heet het ook alweer, — spuugde ze uit.
— We weten wel waarvoor meisjes op internet betaald krijgen.
Voor voor de camera met hun staart zwaaien.
En jij hangt aan haar lippen.
“Ontwerper.”
Bah!
Schande.
Aleksej voelde hoe het bloed naar zijn gezicht steeg.
Dit was al ver over de grens.
Ze kleineerde niet alleen het werk van zijn vrouw, ze smeet haar door de modder en verzon de smerigste scenario’s alleen maar om haar haat te rechtvaardigen.
— Je praat onzin, mam, — de stem van Aleksej werd hard.
— Je zegt afschuwelijke dingen over iemand die je niet eens probeert te leren kennen.
Ira is een fatsoenlijke vrouw.
En ze houdt van mij.
— Ze houdt van jouw portemonnee en jouw appartement! — krijste Galina Petrovna, terwijl ze de laatste restjes zelfbeheersing verloor.
— Ze heeft zich aan je vastgezogen als een bloedzuiger!
Ze zag dat je een aardige, zachte jongen bent, dat ze op je nek kon gaan zitten en haar benen kon laten bungelen.
Voor haar ben jij gewoon een middel, Lesja!
Ze zuigt al je krachten uit je, terwijl jij je op het werk kapot maakt en zij vetmest achter de monitor.
Kijk haar toch eens, ze is nog nooit naar mij toegekomen om de vloeren te wassen of de ramen te lappen!
“Goedendag, Galina Petrovna” aan de telefoon eens in het halfjaar — en dat is alles!
Noem jij dat een schoondochter?
Dat is een kostgangster!
— Ze heeft voorgesteld een schoonmaakbedrijf voor je te regelen om de ramen te wassen, — herinnerde Aleksej haar.
— Jij hebt zelf geweigerd.
Je zei dat je geen vreemde mensen in huis wilde.
— Natuurlijk niet! — brulde zijn moeder.
— Ik wil aandacht!
Respect!
En geen aalmoezen van jullie!
Schoonmaakbedrijf…
Wat een afschuwelijk woord.
Het is luiheid, Lesja, gewone luiheid en gebrek aan respect voor ouderen.
Ze vindt het beneden haar waardigheid haar handen vuil te maken, daarom wil ze zich vrijkopen met andermans handen.
En jij trapt erin.
Ze houden jou thuis voor een idioot.
Terwijl jij op je werk bent, zit zij daar vast met haar vriendinnen in chats jouw botten af te kluiven en te lachen om hoe slim ze zich heeft ingericht.
De lucht in de keuken werd dik en stroperig.
De woorden van zijn moeder vielen als zware stenen en bouwden een muur waar je niet meer overheen kon schreeuwen.
Galina Petrovna wilde de waarheid niet horen.
Ze had een slachtoffer nodig.
Ze wilde dat haar schoondochter net zo zou lijden als zij haar hele leven had geleden.
En elke afwijking van dat scenario beschouwde ze als een persoonlijke belediging.
Aleksej keek naar zijn moeder en zag in haar ogen geen zorg, maar een honger naar controle.
Het deed haar fysiek pijn dat iemand anders anders kon leven.
Gemakkelijker.
Vrijer.
— Eet dan tenminste die taart, — veranderde ze plots haar toon in stroperig medelijden en schoof de doos naar hem toe.
— Want thuis geven ze je vast alleen maar kant-en-klare troep te eten.
Je bent helemaal vermagerd.
Alleen je moeder denkt nog aan jou, sukkel.
Maar de hap wilde niet meer naar binnen.
Aleksej begreep dat dit gesprek niet zomaar kon worden beëindigd met een kop thee.
Vandaag moest alles uitgesproken worden.
Anders zou deze giftige zorg zijn gezin gewoon opvreten.
Aleksej schoof de plastic doos met taart langzaam van zich af.
Zijn eetlust was volledig verdwenen en had plaatsgemaakt voor een koude, heldere vastberadenheid.
Hij keek naar zijn moeder, die nog steeds triomfantelijk glimlachte, ervan overtuigd dat haar argumenten over “echt werk” zijn vrouw volledig hadden neergesabeld.
Ze begreep niet dat ze zojuist een grens had overschreden waar geduld ophoudt en droge boekhouding van relaties begint.
— Mam, laten we het over geld hebben, — zei hij met een vlakke, emotieloze stem.
— Jij houdt ervan andermans inkomsten te tellen en te redeneren over wie en hoe iemand geld verdient.
Laten we dan jouw uitgaven eens uitrekenen.
Galina Petrovna werd op haar hoede.
Ze hield niet van gesprekken over financiën, behalve als het erover ging hoeveel alles duurder was geworden.
— Wat valt daar nou aan uit te rekenen? — bromde ze terwijl ze haar sjaal op haar borst recht trok.
— Mijn pensioen is om om te lachen.
De vaste lasten stijgen alsof ze gist eten.
Als jij me niet zou helpen, was ik al lang aan de bedelstaf geraakt.
Daarvoor dank je wel, ik heb een zoon grootgebracht die zijn moeder niet laat vallen.
— Precies, — knikte Aleksej.
— Hulp.
Laten we vorige maand nemen.
Je wilde een nieuwe bril.
Een goed montuur, Japanse glazen, omdat je van goedkope hoofdpijn krijgt.
Vijftienduizend roebel.
Weet je nog?
— Nou, ik weet het nog, — fronste zijn moeder.
— Maar het ging toch om gezondheid.
Ogen zijn geen staatsbezit.
— Klopt.
En daarvoor — de tandarts.
Twee implantaten, omdat het kunstgebit schuurde.
Tachtigduizend.
En nog eerder — kunststof ramen in het hele appartement, driedubbel glas, Rehau, zodat het niet tocht en het lawaai van de straat je niet stoorde.
Bijna honderdduizend met installatie en afwerking.
En elke maand — een zak medicijnen voor je bloeddruk, voor je bloedvaten, voor je gewrichten.
Franse, geen generieke, want van onze krijg je volgens jou brandend maagzuur.
Dat is nog eens zeven tot tienduizend per maand.
Plus de vaste lasten van jouw driekamerappartement, die ik volledig betaal.
Galina Petrovna klemde haar lippen op elkaar en voelde dat er een valstrik in zat, maar begreep nog niet vanwaar de klap zou komen.
— Verwijt je me soms iets? — in haar stem klonken gekwetste tonen.
— Verwijt je je eigen moeder een stuk brood?
Ik heb jou grootgebracht, mezelf alles ontzegd…
— Ik verwijt je niets, ik stel feiten vast, — onderbrak Aleksej haar hard en gaf haar geen kans af te glijden in haar gebruikelijke hysterie.
— Ik wil gewoon dat je de rekensom begrijpt.
Mijn salaris als ingenieur is zestigduizend roebel.
De hypotheek voor ons appartement is vijfenveertigduizend.
Om van te leven hou ik vijftienduizend over.
Hij zweeg even en liet de cijfers in de benauwde lucht van de keuken hangen.
Galina Petrovna knipperde met haar ogen en probeerde debet en credit tegenover elkaar te zetten, maar haar gezicht drukte alleen verwarring uit.
— En? — vroeg ze.
— Dan bezuinig je ergens wat.
Je bent toch een man.
— Mam, je hoort me niet, — Aleksej boog zich naar voren en keek haar recht in de ogen.
— Vijftienduizend.
Daarvan kun je amper benzine betalen en een paar keer naar de winkel gaan.
Waar denk jij dat het geld vandaan komt voor jouw ramen, jouw tanden, jouw dure pillen en voor die vis die jij zojuist vol afkeer op tafel gooide?
Galina Petrovna verstijfde.
In haar ogen flitste iets op dat op angst leek, maar direct weer plaatsmaakte voor doffe verdediging.
Ze begon te begrijpen waar hij op doelde, maar haar geest verzette zich wanhopig tegen die informatie.
— Wil je zeggen… — begon ze, en haar stem trilde.
— Ik wil zeggen dat elke roebel die de afgelopen drie jaar aan jouw comfort is uitgegeven, door Ira is verdiend, — sprak Aleksej elk woord scherp uit.
— Datzelfde “gemakkelijke” geld uit de computer.
Diezelfde “luiheid” en datzelfde “getik op toetsen”.
Ira heeft jouw ramen betaald zodat het niet tocht.
Ira maakt geld naar me over voor jouw medicijnen.
Ira heeft erop aangedrongen dat we jouw tanden lieten doen, omdat “mama comfortabel moet kunnen kauwen”.
Mijn salaris is niet eens genoeg voor de volledige hypotheek en het eten, mam.
Wij leven van het geld van mijn vrouw.
De stilte die in de keuken viel, was dik als watten.
Je hoorde alleen het oude Saratov-koelkastje in de hoek zoemen.
Galina Petrovna zat onbeweeglijk, haar gezicht trok rood weg in vlekken.
Ze keek haar zoon aan alsof hij zojuist een moord had bekend.
— Leugenaar, — bracht ze uiteindelijk uit.
— Waarom zou ik liegen? — Aleksej haalde zijn telefoon tevoorschijn, opende zijn bankapp en legde die voor zijn moeder op tafel.
— Kijk naar de geschiedenis van de overboekingen.
“Irina V. Overschrijving: voor mama’s tanden.”
“Irina V. Overschrijving: voor mama’s vaste lasten.”
Kijk, mam.
Kijk goed.
Galina Petrovna keek niet eens naar het scherm.
Ze duwde de telefoon abrupt van zich af alsof die besmet was.
Het toestel gleed over het tafelzeil en stopte aan de rand van de tafel.
— Weg ermee! — krijste ze.
— Weg met die smerigheid!
Dus zo praten jullie nu?
Jullie wilden mij kopen?
Jullie wilden de mond van een moeder met geld snoeren?
— Niemand probeerde je te kopen.
Er werd voor je gezorgd, — zei Aleksej vermoeid.
— Maar jij waardeert zorg alleen als die naar zweet en bloed ruikt.
— En waar ruikt dat geld dan naar? — Galina Petrovna sprong van haar stoel op en stootte een lepel op de vloer.
— Waar ruikt het naar, vraag ik je?
Naar schande ruikt het!
Naar gratis geld!
Naar oneerlijkheid!
Een mens die niet met zijn handen werkt, heeft niet het recht zoveel te verdienen!
Dat is verkeerd!
Dat is tegen de natuur!
En jij…
jij pakt dat vuile geld en brengt het naar je moeder?
Je sleept mij die vuiligheid in?
Haar logica was verdraaid, volledig omgekeerd, maar in haar haat was ze volkomen oprecht.
Voor haar was het geld van haar schoondochter iets als geld dat van eerlijke arbeiders was gestolen.
Het feit dat juist dat geld haar zorgeloze oude dag mogelijk maakte, maakte haar nog woedender.
Het was vernederend — afhankelijk te zijn van degene die zij voor een nietsnut hield.
— Dus je tanden zitten niet in de weg? — vroeg Aleksej, terwijl hij voelde hoe alles vanbinnen verbrandde.
— Vind je het niet vies om die ramen open te doen?
Die zijn immers van “vuil” geld gekocht.
— Durf het niet! — schreeuwde zijn moeder, en er spatte speeksel uit haar mond.
— Durf me niets te verwijten!
Ik heb mijn deel gewerkt!
Ik heb het verdiend!
Maar zij niet!
Laat haar eerst eens vloeren gaan wassen, laat haar leren wat het is om je rug kapot te werken, dan neem ik misschien één cent van haar aan!
Maar zo hoef ik jullie aalmoezen niet!
Neem jullie ramen terug!
Trek mijn tanden er maar uit, als jullie zo gierig zijn!
Ze schoot door de kleine keuken heen, raakte met haar heupen de hoeken van de tafel, greep naar haar hart, maar het was geen pijn — het was woede.
— Parasiet! — siste ze.
— Ze heeft zich aan het internet vastgezogen en pompt geld uit de lucht, terwijl normale mensen hun rug krommen!
En jou, idioot, heeft ze ook bedorven!
Je was een man, en nu ben je een profiteur!
Je leeft van het geld van een vrouw en bent er nog blij mee ook!
Bah op jullie!
Aleksej keek naar deze voorstelling van één actrice en begreep dat dit het einde was.
Er had geen enkele zin om iets uit te leggen over economie, arbeidsmarkt of het feit dat de wereld was veranderd.
Voor hem stond een mens voor wie lijden de enige valuta was en andermans succes een persoonlijke belediging.
Galina Petrovna was bereid droog brood in het donker te knagen, zolang ze maar niet hoefde toe te geven dat die “computertrut” succesvoller en slimmer was dan zijzelf.
— Goed, mam, — Aleksej stond langzaam op.
— Ik heb je gehoord.
— Wat heb je gehoord? — ze stopte abrupt en hijgde zwaar.
— Dat jouw vrouw een niksdoenster is?
Dat haar geld stof is?
Wanneer ze met haar handen gaat werken, wanneer ze bij mij komt met emmers en een dweil, dan kunnen we over respect praten!
Maar zolang ze daar knopjes indrukt — wil ik haar voeten niet in mijn huis zien!
En steek me haar geld niet toe!
— Afgesproken, — knikte Aleksej.
Hij ging niet in discussie.
Hij begreep simpelweg dat het boekhoudrapport was afgesloten.
De balans klopte niet meer.
En nu restte alleen nog de laatste transactie — een volledige nulstelling van de rekeningen.
Aleksej dronk zijn thee niet op.
De mok met het afgekoelde, zwarte drankje, zo donker als teer, bleef op tafel staan als een monument voor hun verwoeste relatie.
Hij keek naar zijn moeder, die nog steeds zwaar ademde na haar uitbarsting, en voelde een vreemde leegte.
Vanbinnen was iets afgebroken.
Alsof er een zekering was doorgebrand die hem jarenlang had gedwongen te verdragen, te sussen en excuses voor haar giftigheid te zoeken.
— Ik heb je gehoord, mama, — herhaalde hij, en zijn stem klonk angstaanjagend rustig, zonder ook maar één spoor van zoonlijke warmte.
Het was de stem van een vreemde.
— Je hebt gelijk.
Je mag geen geld aannemen van mensen die je veracht.
Dat is inderdaad oneerlijk.
Dus vanaf vandaag stoppen we met dit circus.
Galina Petrovna, die had verwacht dat haar zoon nu weer verklaringen zou afleggen of haar opnieuw zou proberen over te halen hulp te accepteren, verstijfde.
Ze friemelde nerveus aan de rand van het tafelkleed en voelde hoe een koude rilling over haar rug liep.
— Wat voor circus? — vroeg ze wantrouwig en keek hem vanonder haar wenkbrauwen aan.
— Het financiële, — Aleksej begon op zijn vingers te tellen, methodisch en meedogenloos.
— Jij hebt gezegd dat Ira’s geld vuil is.
Goed.
Ik respecteer jouw principes.
Vanaf morgen stop ik de automatische betaling van jouw appartement.
Je hebt een pensioen, dus verdeel het maar zelf.
Het internet laat ik ook afsluiten — je zegt toch dat daar alleen maar kwaad en verdorvenheid zit.
Waarom zou je dat broeinest van zonde in huis hebben?
Dan kijk je maar televisie, daar zeggen ze tenminste de juiste dingen.
— Jij…
probeer jij me bang te maken? — Galina Petrovna probeerde te glimlachen, maar haar glimlach werd scheef en zielig.
— Bedreig je je eigen moeder met een stuk brood?
— Nee, mam.
Ik voer jouw wil uit, — Aleksej bleef onverbiddelijk.
— De medicijnen.
Diezelfde dure Franse.
Als ze gekocht zijn van het geld van die “nietsnut”, zullen ze je niet helpen.
Koop onze goedkope, die waar jij brandend maagzuur van krijgt.
Maar eerlijk verdiend.
En de bezorging van boodschappen zeg ik ook op.
Je houdt er toch van naar de winkel te gaan, in de rij te staan, aardappelen met je handen te betasten.
Ga dan maar.
In elk weer.
Dat is tenslotte echte arbeid, goed voor de gezondheid.
— Hoe durf je zo te praten! — krijste ze terwijl ze van haar stoel opsprong.
— Kijk naar hem!
Misbaksel!
Heeft zij jou dat geleerd?
Heeft die slang jou deze tekst ingefluisterd?
Zelf kun je niets, jij bent een vod!
— Die “slang” heeft vijf jaar lang geprobeerd je aardig te vinden, — onderbrak Aleksej haar met een ijskoude stem en stond zelf ook op.
Hij torende boven de tafel uit en keek van bovenaf op zijn moeder neer.
— Ze koos cadeaus voor je uit, zocht artsen voor je, maakte zich zorgen als je ziek was.
En jij?
Jij spuugde alleen maar gal.
Jou is niets goed genoeg, mama.
Jou gaat het niet om hulp, jij wilt een slachtoffer.
Jij wilt dat wij slecht leven, dat wij lijden zoals jij.
Maar dat zal niet gebeuren.
Galina Petrovna hapte naar adem van woede.
Haar gezicht werd paarsrood, haar handen trilden.
Ze begreep dat ze de controle verloor, de macht die ze jarenlang zo zorgvuldig had gecultiveerd.
En uit onmacht besloot ze op de pijnlijkste plek te slaan, op datgene waarvan ze dacht dat het zijn zekerheid zou vernietigen.
— Rol dan maar op! — schreeuwde ze, spetterend van speeksel.
— Leef van jullie gestolen geld!
Maar gelukkig zullen jullie niet worden!
Niet!
God ziet alles!
En jullie zullen geen normale kinderen krijgen van zo’n moeder!
Ze zal je wel een kind met twee hoofden baren of misschien blijkt ze helemaal onvruchtbaar!
Van een esp komen geen sinaasappels!
Er zal net zo’n luie troep uit groeien!
Aleksej werd bleek.
Zijn vuisten balden zich zo hard dat zijn knokkels wit werden.
Een seconde lang hing er een trillende stilte in de kamer, waarin alleen het schorre ademhalen van Galina Petrovna te horen was.
— Over kinderen, — zei Aleksej zacht, bijna fluisterend, en van dat gefluister werd zijn moeder pas echt bang.
— Wij verwachten een kind.
Ira is in de derde maand.
We wilden het je vandaag vertellen.
Een taart kopen, het vieren.
Galina Petrovna opende haar mond, maar kreeg niets meer gezegd.
Aleksej ging verder en hakte elk woord neer als een beul met een bijl:
— Maar nu zie ik dat jij dat niet nodig hebt.
Je hebt gelijk, van jou wordt geen goede oma.
Wat zou jij een kind leren?
Haat?
Afgunst?
Dat je iedereen met modder moet besmeuren?
Nee.
Mijn kind zal dat niet meemaken.
— Alsof ik jullie misbaksel nodig heb… — probeerde ze terug te bijten, maar haar stem trilde verraderlijk.
— Onthoud dit, mama, — Aleksej liep naar de deur naar de gang.
— Jij zult dit kind nooit zien.
Niet wanneer het geboren wordt, niet wanneer het naar school gaat.
Nooit.
Voor hem besta jij niet.
Voor ons ben jij vandaag gestorven, hier in deze keuken, tussen vieze woorden over mijn vrouw en vervloekingen.
Hij liep de gang in, trok snel zijn schoenen aan zonder zelfs maar de veters te strikken.
Galina Petrovna holde hem achterna en greep de deurpost vast.
Plots was het voor haar ondraaglijk eng geworden om alleen in dit appartement te blijven, met die nieuwe ramen die haar nu aan haar eigen domheid herinnerden.
— Lesjka! — riep ze, en in haar stem mengden dreiging en smeekbede zich.
— Dat durf je niet!
Je zult nog bij me komen kruipen!
Wanneer ze je verlaat, wanneer ze je alles afneemt, zul je naar mij terugkruipen!
En ik zal de deur niet voor je opendoen!
Aleksej nam zijn jas in zijn hand, opende de voordeur en draaide zich om.
Zijn gezicht was volkomen kalm, alsof hij naar een onaangename onbekende vrouw in een wachtrij keek.
— Ik zal niet kruipen, — zei hij.
— Ik heb een gezin.
En jij hebt je trots en je dweil.
Leef daarmee.
Hij stapte het trappenhuis op.
Galina Petrovna verwachtte dat hij met de deur zou slaan, dat er een schandaal zou losbarsten, geschreeuw door het hele portiek zodat de buren konden horen hoe ongelukkig zij was.
Maar Aleksej trok de deur rustig dicht, zachtjes, tot het bijna onhoorbare klikje van het slot.
Die zachte klik klonk harder dan welk schot dan ook.
Galina Petrovna bleef in de halfduisternis van de gang staan.
De stilte viel direct op haar neer, dicht en drukkend.
Langzaam slofte ze terug naar de keuken.
Op tafel lag de onaangeroerde rode vis — “chemisch”, duur, gehaat.
Ernaast stond een pak goede thee en wat fruit.
Dit alles leek nu geen buit meer, maar bewijsmateriaal van haar nederlaag.
Ze ging op de kruk zitten waar haar zoon zojuist nog had gezeten.
In het appartement was het stil.
Perfect stil.
De nieuwe ramen sloten het straatgeluid betrouwbaar buiten.
Niemand belde aan, niemand rammelde met sleutels.
Ze was de absolute meesteres van haar wereld — schoon, juist, arbeidzaam en volkomen dood.
— Nou en, — fluisterde ze in de leegte, maar de woorden bleven in haar keel steken.
— Ik red me wel.
Ik ben sterk.
Ik doe alles zelf.
Ze reikte naar het stuk taart dat haar zoon niet had opgegeten, nam een hap en spuugde die meteen weer uit.
Hij was bitter.
Bitter, zoals haar hele leven, waarin ze zojuist haar verschrikkelijkste overwinning had behaald — volkomen gelijk gekregen en volkomen alleen gebleven.
