— Je had op zijn minst dankjewel kunnen zeggen in plaats van zo’n gezicht te trekken!
Mama heeft een halve dag achter het fornuis gestaan terwijl jij daar op kantoor met je papiertjes zat te ritselen.
Mama heeft orde in de koelkast gebracht, bedank haar maar! — blafte Denis, zonder zelfs maar de moeite te nemen zijn stuk brood door te slikken.
Olga verstijfde in de deuropening.
Ze hoefde niet eens de keuken in te gaan om de omvang van de ramp te begrijpen.
De geur sloeg haar al in de neus op het trappenhuis, toen de lift nog maar net zijn deuren op hun verdieping had geopend.
Het was niet de geur van huiselijke gezelligheid, maar een dichte, zware, bijna tastbare walm die je ruikt in oude bedrijfskantines of in slaapwagons van langeafstandstreinen.
Het rook naar zure kool, oude gebakken ui en gesmolten reuzel.
Die geur trok in het behang, in het haar, in de dure bekleding van de stoelen en verdrong het vertrouwde aroma van koffie en frisse wasverzachter dat normaal in hun appartement hing.
Ze liep langzaam door de gang en voelde hoe er vanbinnen een koude, boze trilling in haar begon te koken.
De keuken, haar steriel witte, geliefde keuken met chromen oppervlakken, leek nu op een voedselmagazijn uit tijden van schaarste.
Alle werkbladen stonden vol met drie-literpotten met troebele pekel, waarin gigantische vergeelde komkommers en tomaten met gebarsten schil dreven.
Midden in deze gastronomische chaos torende Galina Ivanovna op.
De schoonmoeder, gehuld in een vaal geworden bont huisjurkje dat ze had meegebracht, sneed met verbetenheid zwart brood in dikke, grove plakken, waarvan de kruimels recht op de vloer vlogen.
— O, daar is ze eindelijk, de kostwinner, — Galina Ivanovna veegde haar handen af aan haar zijden en liet vettige strepen op de stof achter.
— Kom binnen dan, waarom sta je daar alsof je hier niet thuishoort.
Zie je wel, je man verhongert hier terwijl jij daar carrière zit te maken.
Moeder moest zich er wel mee bemoeien om de man te redden.
Olga liet haar blik naar de vuilnisbak glijden.
Het deksel stond open, en wat ze daar zag, deed haar maag samentrekken.
Bovenop, rechtstreeks op de vieze aardappelschillen, lag een pak lichtgezouten forel dat ze gisteren in de aanbieding had gekocht bij de boerenwinkel.
Ernaast, schaamtevol onder koolbladeren uitpiepend, lag een stuk parmezaan en twee rijpe avocado’s, doormidden gesneden en genadeloos de vuilnis in geschraapt.
Diep in de bak was een zak rucola en cherrytomaatjes te zien.
Haar avondeten.
Haar ontbijt.
Haar boodschappen voor de hele week.
— Wat hebben jullie gedaan? — Olga’s stem klonk schor; met moeite bedwong ze de drang om te schreeuwen.
— Galina Ivanovna, dat is geld.
Dat is normaal, vers eten.
Waarom hebt u de vis weggegooid?
— Vis? — snoof de schoonmoeder terwijl ze zich omdraaide naar een enorme pan op het fornuis.
— Dat is geen vis, Olya, dat is aanstellerij.
Een of andere roze snotzooi, bah.
Een man heeft vlees nodig, bouillon, kracht.
En jij stopt hem dat gras van jou toe, alsof hij een konijn is.
Ik keek in je koelkast — daar lag haast niets in.
Alleen maar onduidelijke potjes en plastic groenten.
Dus heb ik het weggegooid, zodat het geen plek meer innam.
Het is allemaal rotzooi, van de duivel.
Denis, die in een versleten hemdje aan tafel zat, nam luidruchtig een slok uit zijn kom.
Een vettig straaltje bouillon liep over zijn kin.
Hij zag er walgelijk tevreden uit, als een kat die de voorraadkast met zure room is binnengeslopen.
— Olya, kom op zeg, doe niet zo moeilijk, — hij wees met zijn lepel naar de vuilnisbak.
— Mama heeft gewoon gelijk.
Ik wil eten, snap je?
Eten, niet jouw salades proeven.
Je hebt me op dieet gezet, ik word straks nog doorzichtig.
En dit hier — dát is pas eten!
Echte borsjtsj, op bot, vet, zoals het hoort.
Koteletten met knoflook.
Zoiets zul jij in je leven niet maken.
— Vind jij het normaal dat je moeder onaangekondigd kwam, in mijn koelkast is gaan neuzen en voor vijfduizend roebel aan boodschappen heeft weggegooid? — Olga zette een stap naar de tafel en keek haar man recht in de ogen.
— Denis, daar lag kaas die jij me zelf had gevraagd te kopen.
— Die van jou was zuur, die kaas! — Denis sloeg zo hard met zijn lepel op tafel dat de bouillon op het tafelkleed spatte.
— Helemaal uitgedroogd, de korst was al hard als steen.
Mama zei dat het bedorven was, dus was het bedorven.
Zij weet dat beter; zij heeft een gezin grootgebracht, ons met z’n drieën opgevoed.
En jij dan?
Jij kunt alleen maar calorieën tellen.
— Maar je moeder…
— Mama vindt dat je ons verkeerd te eten geeft, daarom heeft ze al jouw boodschappen weggegooid en haar eigen ingemaakte voorraad meegebracht!
En jij zult eten wat zij heeft gekookt en het ook nog prijzen!
Bevalt de geur je niet?!
Dat is de geur van zorg!
En jouw “sushi” en “salades” zijn vergif!
Mama heeft orde in de koelkast gebracht, bedank haar maar!
Galina Ivanovna stond intussen alweer bij het fornuis in een koekenpan een of ander grijs brouwsel om te roeren.
De geur van gebakken vet werd nog sterker en bezorgde Olga lichte misselijkheid.
De schoonmoeder haalde een beslagen pot met iets wits en korreligs uit haar tas.
— Reuzel, — kondigde ze plechtig aan terwijl ze de pot voor Denis op tafel zette.
— Met knoflook erdoor gedraaid.
Smeer het op een boterham en je eet je verstand erbij op.
Niet zoals die supermarktpatés van jullie, één en al chemie.
Eet, zoon, eet.
Ik heb ook nog aspic gekookt; die zal vannacht op het balkon opstijven en morgen ontbijt je als een echte man.
Olga keek naar dit surrealisme en voelde de vloer onder haar voeten wegzakken.
Haar knusse wereld werd verpletterd door een agressieve, niets tegensprekende vorm van zorgzaamheid.
Ze probeerde diep adem te halen, maar de lucht was te dik.
— Ik ga dit niet eten, — zei ze zacht.
— En die geur…
Galina Ivanovna, kunt u op zijn minst de afzuigkap aanzetten?
Al onze kleren zullen deze lucht opnemen.
— Bevalt de geur je niet?
Dat is de geur van zorg! — viel Denis haar meteen in de rede terwijl hij op een stuk vlees kauwde.
— En jouw sushi en salades zijn vergif.
De geur bevalt haar niet…
Wees blij dat mama is gekomen en heeft gekookt.
Ga zitten, pak een bord.
— Dat ga ik niet doen, — herhaalde Olga steviger.
— Ik eet geen varkensvlees, dat weet je.
En ik heb niemand gevraagd hier mijn huisregels te komen veranderen.
Galina Ivanovna draaide zich scherp om, met in haar hand een soeplepel waarvan oranje vet afdruipte.
Haar gezicht, rood van de hitte van het fornuis, vertrok in een grimas van beledigde superioriteit.
— Kijk haar eens, wat een prinsesje!
Zij eet geen varkensvlees.
En wat eet jij dan?
Leef je van de heilige geest? — ze stapte op Olga af en hing met haar massieve gestalte dreigend boven haar.
— Kijk nou eens naar jezelf: alleen maar huid en botten, geen borsten, geen billen, vergeef me God.
Hoe wil jij ooit bevallen?
Waar ga je een kind mee voeden, met jouw gras?
Denis heeft bij mij geklaagd dat je niet kunt koken.
Nou, ik leer het je, zolang ik nog leef.
Pak die lepel, zei ik!
— Ik ga niet aan deze tafel zitten, — Olga draaide zich om om naar de slaapkamer te lopen, maar Denis was sneller.
Hij sprong op van zijn stoel, gooide het krukje om en greep zijn vrouw bij de elleboog.
Zijn vingers waren plakkerig en heet.
Met een ruk draaide hij haar naar zich toe en duwde haar met kracht op een vrije stoel.
— Ga zitten, zei ik! — siste hij in haar gezicht, terwijl zijn adem naar knoflook en drank stonk — blijkbaar was er bij het “normale eten” al een fles ontkurkt.
— Mijn moeder heeft moeite gedaan, ze heeft die potten met de trein meegebracht, zelf gesjouwd.
Je waagt het niet weg te lopen.
Je zult eten wat zij heeft gekookt en je zult het prijzen.
Heb je me begrepen?
Olga probeerde zich los te maken, maar de greep van haar man was van ijzer.
Voor haar werd meteen een diepe kom neergezet, tot aan de rand gevuld met dikke, vette soep waarin enorme stukken gekookt vet dreven.
— Eten, — beval Galina Ivanovna en ze duwde haar een zware verzilverde lepel in de hand.
— En neem brood erbij.
Zonder brood krijg je geen genoeg.
Ze hebben tegenwoordig maar rare gewoontes — hun neus ophalen voor de eigen moeder.
De lepel voelde in haar hand als lood.
Olga keek in de kom en voelde hoe er een plakkerige, zware brok in haar keel opkwam.
Wat Denis “echte borsjtsj” noemde, leek meer op een vettig rood-oranje moeras, dat zich begon te bedekken met een troebele laag afkoelend vet.
Aan de oppervlakte dreven grote, ongelijk gesneden stukken vet met laagjes grijs vlees, en de geur van gekookte knoflook en oude olie was zo dik dat het leek alsof je hem met een mes kon snijden.
— Nou?
Waar wachten we op?
Op een speciale uitnodiging? — Denis stopte met kauwen en keek zijn vrouw met een zware, troebele blik aan.
— Mijn moeder heeft moeite gedaan, haar ziel erin gelegd.
En jij zit erbij alsof je op een begrafenis bent.
Eet, zei ik!
Olga keek op naar haar schoonmoeder.
Galina Ivanovna zat tegenover haar, met haar volle wang op haar vuist geleund, en keek de schoondochter met openlijk venijn aan.
In haar andere hand hield ze een stuk zwart brood, dik besmeerd met datzelfde reuzel, waar ze af en toe met luid gesmak een hap van nam.
— Ach, Denisje, dit is niets voor haar, — rekte de schoonmoeder, zonder eerst te slikken.
— Zij is zo’n stadsmeisje, zo teer.
Zij knaagt liever aan een beschuitje en spoelt het weg met wat water.
Kijk eens naar haar handen — net lucifers.
Hoe blijft haar ziel überhaupt in haar lichaam?
Geen gezicht.
Hoe warmt ze jou eigenlijk op in bed, zo koud als ze is?
Bah.
Eet, Olya, eet.
Dit zijn geen rubberachtige garnalen van jou, dit is puur natuur.
Olga probeerde door haar mond adem te halen om die geur niet te voelen, maar de smaak van vet leek in de lucht zelf te hangen.
— Denis, ik kan echt niet, — zei ze zacht en voelde haar lippen trillen.
— Er zit veel te veel vet in.
Ik heb gastritis, dat weet je, ik word hier straks ziek van.
Laat me gewoon thee drinken.
De vuistslag op tafel deed niet alleen de borden opspringen, maar ook Olga zelf.
Het theelepeltje in de lege mok rinkelde klagelijk.
— Gastritis! — schreeuwde Denis, en zijn gezicht liep rood aan.
— Ze verzint allerlei ziektes om maar niets te hoeven doen!
Welke gastritis?
Je stelt je gewoon aan!
Je beledigt mijn moeder nu, begrijp je dat wel?
Ze is helemaal van de andere kant van de stad gekomen, heeft tassen gedragen, haar rug kapot gemaakt om ons te eten te geven!
En jij haalt je neus ervoor op?
Eten zul je, zei ik!
Hij greep zijn eigen lepel en schepte demonstratief dikke soep uit zijn kom, die hij met luid geslurp in zijn mond stopte.
— M-m-m, mama, dit is een meesterwerk! — mompelde hij terwijl hij Olga met boze ogen aankeek.
— Dát is eten!
Leer ervan, domme gans, zolang mijn moeder nog leeft.
Anders ga je nog dood met je salades.
Olga begreep dat er geen weg terug meer was.
Als ze nu niet ten minste één lepel zou eten, zou dit schandaal overgaan in fysiek geweld.
Denis was opgefokt, de alcohol was hem naar het hoofd gestegen, en de aanwezigheid van zijn moeder, die met haar opmerkingen olie op het vuur gooide, maakte hem volledig oncontroleerbaar.
Hij liep voor haar te pronken en speelde de rol van “heer des huizes” die een weerspannige vrouw wel klein kon krijgen.
Ze schepte een beetje vloeistof van de rand van de kom op, in een poging geen stukken vet mee te nemen.
Haar hand trilde verraderlijk.
De vettige oranje substantie golfde in de lepel.
Olga kneep haar ogen dicht en stopte de lepel snel in haar mond.
De smaak was afschuwelijk.
De soep was niet alleen vet — hij was zo zout dat hij bitter smaakte.
Het zout brandde op haar tong, en de nasmaak van oud, ranzig vet bedekte haar gehemelte onmiddellijk met een olieachtige laag waardoor ze het liefst meteen had willen uitspugen.
De biet was halfgaar en kraakte tussen haar tanden, terwijl de kool in slijmerige pap was veranderd.
— Zie je wel, — knikte Galina Ivanovna tevreden terwijl ze haar vettige vingers aflikte.
— Zo gaat het al beter.
En eerst deed je nog zo moeilijk, als een verwend kind.
Misschien zit er nog te weinig zout in?
Ik hou ervan als de smaak goed krachtig is.
— Prima, mam, precies goed! — viel Denis haar bij.
— Zout is leven.
En zij eet alles maar flauw, alsof ze in een ziekenhuis zit.
Vooruit, Olya, niet stoppen.
Een lepel voor mama, een lepel voor papa.
Olga slikte de eerste portie met moeite door.
Haar maag reageerde meteen met een kramp, alsof iemand er gesmolten lood in had gegoten.
— Lekker? — vroeg Denis nadrukkelijk terwijl hij zich over de tafel naar haar toe boog.
— Zeg tegen mijn moeder dat het lekker is.
Ik wacht.
— Denis, alsjeblieft… — begon Olga, terwijl ze voelde hoe de tranen in haar ogen opwelden, niet van verdriet maar van zuivere lichamelijke afkeer.
— Praten! — blafte hij.
— Dank u, Galina Ivanovna… heel vullend, — perste Olga eruit.
— “Vullend”, — aapte haar schoonmoeder haar na terwijl ze met haar nagel vlees tussen haar tanden vandaan peuterde.
— Jij ondankbaar wicht.
Ik kijk naar jou en vraag me af waarmee mijn zoontje zo gestraft is.
Je kunt niet koken, je kunt je man niet ontvangen, je kunt zijn moeder niet respecteren.
Je zit daar te kokhalzen alsof ik je vergif heb gegeven.
En dit is allemaal huisgemaakt, uit eigen keuken!
De kool heb ik zelf gefermenteerd, in een vat, onder druk.
En het varkensvlees komt van oom Vitya, vers spul, hij heeft het biggetje nog maar vorige week geslacht.
Je had het op zijn minst met brood moeten eten, domkop; vet eet je niet zonder brood!
Galina Ivanovna greep een dikke snede brood en gooide die letterlijk op tafel voor Olga neer.
De kruimels vlogen alle kanten op.
— Pak het! — commandeerde ze op de toon van een bewaker.
Olga brak automatisch een klein stukje brood af.
Ze had het gevoel alsof ze in een surrealistische horrorfilm was beland.
Haar keuken, haar regels, haar leven — alles was in één avond vertrapt door twee mensen die dachten het recht te hebben te bepalen wat zij moest eten en hoe zij moest leven.
Denis had intussen zijn portie al op en veegde nu zijn bord schoon met een stuk brood, waarmee hij de restjes vet opnam.
— Eet op, — gooide hij haar toe, terwijl hij knikte naar Olga’s bijna volle kom.
— Tot hij leeg is.
En neem ook een kotelet.
En proef de kool.
Mam, schep wat kool voor haar op, ze schaamt zich blijkbaar.
Galina Ivanovna pakte gewillig met een vork een enorme klont zuurkool uit de pot.
De kool was grijsgeel en zag er slijmerig uit.
De pekel drupte rechtstreeks op tafel terwijl de schoonmoeder het naar Olga’s kom droeg.
— Kijk, vitamientjes! — liet ze de kool rechtstreeks in de half opgegeten soep ploffen, waarbij de spetters opspatten.
— Eet, en trek geen vies gezicht.
Dat is goed voor je gezondheid, want je ziet groen als een paddenstoel.
De geur van zure, gistende kool mengde zich met die van heet vet.
Die combinatie was de laatste druppel.
Olga brak uit in koud zweet.
Ze voelde hoe de kramp in haar maag veranderde in een onweerstaanbare aandrang.
Speeksel verzamelde zich in haar mond — een duidelijk teken dat haar lichaam dit geweld niet langer zou verdragen.
— Ik kan niet meer, — fluisterde ze terwijl ze haar mond met haar hand bedekte.
— Wat kun jij niet? — Denis kneep zijn ogen samen; zijn gezicht vertrok van afkeer en woede.
— Simuleer je soms?
Voer je alweer een toneelstukje op?
“Ach, ik ben zo ziek, ach, ik ben zo teer”?
Eten zul je, zei ik!
Je bent me met je aanstellerij al spuugzat!
Hij greep haar bord en schoof het met kracht naar haar toe, zodat de vette bouillon over Olga’s huisshirt stroomde en er een afschuwelijke oranje vlek op achterliet.
— Eet!
Anders giet ik het in je nek! — schreeuwde hij terwijl er spuug uit zijn mond vloog.
— Mijn moeder heeft een heel leven achter de rug, zij weet veel beter wat gezond is!
En jij zit hier als de koningin van de vuilnisbelt je neus op te halen!
Door de plotselinge beweging en het geschreeuw kwam de misselijkheid tot in haar keel.
Olga besefte dat ze nog maar twee seconden had, hooguit.
Ze schoof de stoel abrupt naar achteren, die met een afschuwelijk schrapend geluid over de tegels gleed, en sprong op.
— Blijven staan! — brulde Denis.
— Waar denk jij heen te gaan?!
We zijn nog niet klaar!
Maar Olga kon al niet meer antwoorden.
Ze klemde beide handen op haar mond en rende naar de gang, terwijl ze in haar rug de hatende blik van haar man voelde en de spottende lach van haar schoonmoeder hoorde.
Olga haalde het reddende wit van het toilet op nog geen twee meter na niet.
De zware hand van Denis, doordrenkt met de geur van goedkope tabak en reuzel, greep haar in haar haren achter op haar hoofd.
De ruk was zo hard dat haar nek kraakte en de tranen van pijn in haar ogen schoten, vermengd met de opkomende misselijkheid.
Haar voeten in zachte huisslippers gleden over het laminaat en, terwijl ze haar evenwicht verloor, viel ze op haar knieën midden in de gang.
— Waar ren je heen?! — Denis’ gebrul kaatste terug van de muren van de smalle gang en sloeg op haar trommelvliezen.
— Ik praat tegen je!
Ga terug naar de tafel, ondankbaar kreng!
Olga’s maag kromp samen in een kramp zo hevig dat ze dubbel sloeg en haar handpalmen tegen de vloer zette.
De wereld voor haar ogen dreef weg en veranderde in een troebele vlek.
Ze kreeg geen lucht.
De benauwde lucht van het appartement leek uitsluitend uit atomen van vet en drank te bestaan.
— Laat… me… ik moet zo overgeven… — bracht ze schor uit, terwijl ze probeerde naar de badkamerdeur te kruipen waarvan de klink zo dichtbij was.
— Leugenaar! — Denis hield zijn vuist, waarin haar haren geklemd zaten, nog steeds gesloten.
Hij trok haar hoofd achterover en dwong haar hem van onderaf aan te kijken.
Zijn gezicht was paarsrood, de aders op zijn voorhoofd stonden bol, en in zijn ogen kolkte een soort dierlijke, dronken woede.
— Je doet dit allemaal expres!
Je voert toneel op om mijn moeder te beledigen!
Om te laten zien hoe verfijnd jij bent en hoe wij het volk zijn, hè?
Jij bent stront, geen actrice!
— Denis, alsjeblieft… — Olga probeerde zijn hand te grijpen om zijn greep te verzwakken, maar een nieuwe braakkramp sneed haar de adem af.
Hij begreep eindelijk dat het geen spel was, maar in plaats van medelijden kreeg hij een nieuwe aanval van razernij.
Hij gaf haar een harde duw de open badkamerdeur in.
Olga tuimelde naar binnen, sloeg met haar schouder tegen de deurpost en stortte voor de wc neer, die ze krampachtig omarmde.
Ze moest hevig en luid overgeven.
Haar lichaam stootte de vreemde, zware substantie af die er met geweld in was gestopt.
Haar keel brandde van kruiden en maagsap.
Elke golf van krampen deed haar ribben pijn.
Denis stond in de deuropening, met zijn handen in zijn zij.
Hij ging niet weg.
Hij bracht geen water.
Hij bleef staan en keek met een uitdrukking van walgelijke minachting toe, alsof hij naar een dronkaard in een steeg keek.
— Watje, — spuugde hij uit.
— Mijn moeder heeft moeite gedaan, eten verspild, haar ziel erin gelegd.
En jij spoelt alles door de wc.
Dat is dus jouw dankbaarheid.
Mama heeft gelijk — vanbinnen ben je rot.
Vanuit de keuken kwam Galina Ivanovna aangeslof in haar versleten pantoffels.
Ze ging achter haar zoon staan en keek over zijn schouder de badkamer in.
In haar handen had ze nog steeds een stuk brood met reuzel, waarop ze onverstoorbaar verder kauwde.
— Nou, Denisje, wat had ik gezegd? — haar stem klonk alledaags, zelfs verveeld.
— Zonde van het eten.
Haar maag is net zo bedorven als haar karakter.
Ze heeft alleen maar voedsel verspild, dat parasiet.
Daar zat een halve kilo vet in, en zij spoelt alles door het riool.
Bah.
Olga probeerde, nadat ze weer een beetje adem had gekregen, op te staan en steunde met een trillende hand op de rand van de wastafel.
In haar mond hing een vieze smaak van gal en van die “speciale” soep.
Ze draaide de kraan open om zich te wassen, maar Denis stond met twee stappen naast haar en draaide de kraan met kracht dicht.
— Stop met dat water verspillen! — schreeuwde hij.
— De meter loopt toch al, en jij staat hier een voorstelling te geven.
Kijk jezelf eens aan!
Je gezicht is rood, snot loopt eruit.
Mooie schoonheid ben je.
Hoe leef ik eigenlijk met jou?
Hij greep de handdoek — haar geliefde, zachte, witte handdoek — en smeet die in haar gezicht.
De stof sloeg pijnlijk tegen haar natte huid.
— Veeg je af en mars naar de keuken om je rommel op te ruimen! — commandeerde hij.
— Mijn moeder is niet ingehuurd om na jou de afwas te doen nadat ze voor de hele bende heeft gekookt.
Olga trok langzaam de handdoek van haar gezicht.
De trillingen verdwenen geleidelijk en maakten plaats voor iets anders.
Iets kouds, klingelends, kristalhelders.
Ze keek naar haar man en zag niet meer de persoon met wie ze drie jaar eerder was getrouwd.
Voor haar stond een vreemde, zweterige, agressieve kerel die niets om haar pijn gaf.
Voor hem was het belangrijker zijn mammie tevreden te stellen en zijn eigen gewicht te laten voelen door zijn vrouw te vernederen.
— Ik ga niet naar de keuken, — zei Olga zacht maar duidelijk.
Haar stem was hees van het overgeven, maar vast.
— En jullie afvaleten ga ik ook niet meer eten.
— Wat?! — Denis stond even perplex.
Hij had excuses verwacht, tranen, smeekbeden om vergeving, maar geen verzet.
— Hoe noemde jij het eten van mijn moeder?
Afvaleten?!
Ik zal je nu eens…
Hij haalde uit, maar Olga deinsde niet eens terug.
Ze keek hem recht in de ogen, en in die blik lag zoveel ijskoude afkeer dat Denis’ hand in de lucht bleef hangen.
— Sla dan, — zei ze.
— Toe, sla me.
Dan kan je mammie zich erover verheugen.
Dat is toch precies waar ze op wacht?
Onderdeel van het opvoedingsproces, hè, Galina Ivanovna?
De schoonmoeder in de gang kneep haar lippen op elkaar en wendde demonstratief haar gezicht af.
— Maak je handen niet vuil, zoon, — kraste ze.
— Een kromme rug maak je in het graf pas recht.
Laat haar maar in haar slangenkuil zitten en nadenken.
Wij gaan, daar staan de koteletjes nog af te koelen.
Ze begrijpt toch niets van de smaak van echt eten.
Haar lichaam is normale voeding allang ontwend; ze vergiftigt zich alleen maar met haar chemische troep.
— Heb je dat gehoord? — Denis drukte met zijn vinger hard tegen Olga’s borst.
— Je kunt nog niet eens de schoenveters van mijn moeder strikken.
Blijf hier zitten en laat je niet zien tot je slimmer bent geworden.
Schande.
Hij draaide zich om en liep de badkamer uit, waarbij hij de deur zo hard dichtsloeg dat er pleister uit het plafond dwarrelde.
De schakelaar klikte — Denis deed het licht uit en liet Olga in volledige duisternis achter.
— Zodat je geen elektriciteit verspilt, aangezien je toch nergens goed voor bent! — klonk het vanuit de gang.
Olga bleef in het donker staan, met haar rug tegen de koude tegels.
Door de deur heen hoorde ze geluiden waar ze opnieuw misselijk van werd: het gerinkel van vorken tegen borden, luid gesmak, de lach van haar schoonmoeder en het goedkeurende gemompel van haar man.
Ze gingen gewoon door met hun feestmaal.
Ze aten, bespraken haar, noemden haar “uitgemergeld” en “nutteloos”, en afgaand op de geluiden trokken ze nog een fles open.
Ze tastte naar de kraan en draaide ijskoud water open.
Ze waste haar gezicht, dronk gulzig een handvol water rechtstreeks uit haar handpalmen en spoelde de smaak van gal weg.
De angst was weg.
De pijn was weg.
Er bleef alleen walging over.
Zo sterk alsof ze zich had besmeurd met iets plakkerigs en vies dat je niet met water kunt afwassen.
Olga opende het kastje boven de wastafel, pakte haar tandenborstel en begon verwoed haar tanden te poetsen, in een poging zelfs de herinnering uit zichzelf te verwijderen aan wat er in haar mond was geweest.
In de spiegel, in het donker, slechts verlicht door een strook licht onder de deur, weerspiegelde zich een magere vrouw met verward haar en brandende ogen.
— “Afvaleten”, — fluisterde ze in het donker terwijl ze die woorden proefde.
Ze bevielen haar.
Ze kwam de badkamer uit.
In de keuken werd gelachen.
Denis vertelde iets met volle mond, Galina Ivanovna viel hem bij terwijl ze met een mes op een plank tikte.
Olga liep langs hen heen naar de slaapkamer, maar ging niet op bed liggen.
Ze bleef midden in de kamer staan en luisterde naar haar eigen gevoelens.
De adrenaline kolkte in haar bloed en zocht een uitweg.
Ze zou niet in haar kussen huilen.
Ze zou niet tot de ochtend wachten.
Dit circus van monsters moest nu meteen eindigen.
Olga draaide zich om en liep terug naar de keuken.
Haar stappen waren geluidloos, maar in haar binnenste loeide een orkaan.
Ze wist wat ze nu ging doen.
En de gevolgen konden haar absoluut niets schelen.
Olga kwam de keuken weer binnen.
Daar hing de sfeer van zat, dronken zelfgenoegzaamheid.
Denis had de bovenste knoop van zijn spijkerbroek losgemaakt en hing lui op zijn stoel, terwijl hij met zijn vork in een bord koteletten prikte.
Galina Ivanovna, rood aangelopen van de benauwde warmte en haar eigen belangrijkheid, schonk troebele huisgemaakte likeur in glaasjes.
— O, daar komt ze weer gekropen, — grijnsde Denis zonder zijn hoofd te draaien.
— Nou, zijn je hersens weer doorgespoeld?
Ga zitten, we schenken een strafglaasje voor je in.
Mama is aardig, zij zal je vergeven.
Galina Ivanovna kneep haar lippen samen en speelde de martelares, klaar om genadig te zijn.
— Laat haar eerst excuses aanbieden, — siste ze.
— Voor het verspillen van eten en het opjagen van mijn zenuwen.
Ik doe mijn best voor jullie, idioten…
Olga antwoordde niet.
Ze liep langs de tafel zonder hen zelfs maar aan te kijken.
Haar bewegingen waren strak, zonder die trilling die haar nog vijf minuten geleden had geteisterd.
Ze liep naar de koelkast en rukte de deur met kracht open.
Binnen stonden op alle planken rijen potten dicht op elkaar.
Komkommers, tomaten, lecho, adjika, jam — barricades van glas en azijn die haar leven hadden verdrongen.
Olga stak haar hand uit en pakte de eerste de beste drie-literpot met gemarineerde tomaten.
Het glas was koud en plakkerig.
— Wat ben jij van plan? — Denis werd alert en draaide zich met zijn hele lichaam naar haar toe.
— Olya, zet die terug.
Olga draaide zich langzaam naar de tafel om.
In haar ogen was geen angst en geen woede — alleen koude leegte.
Ze hief de pot boven de tafel, recht boven het bord met de koteletten van haar schoonmoeder, en spreidde haar vingers.
De klap was oorverdovend.
De pot spatte uiteen in scherven en rode pekel.
De tomaten, opengebarsten door de klap, spoten alle kanten op en bedekten het tafelkleed, de muren, Denis’ overhemd en Galina Ivanovna’s huisjurk.
Een glasscherf tikte tegen de fles likeur.
— Wat doe jij, trut?! — brulde Denis terwijl hij opsprong.
Van zijn gezicht droop een rode massa die op bloed leek.
— Mijn tomaten! — gilde Galina Ivanovna terwijl ze naar haar hart greep.
— Dat was het ras “Runderhart”!
Ik heb ze de hele zomer gekweekt!
Maar Olga luisterde al niet meer.
Ze dook opnieuw in de koelkast.
Het volgende slachtoffer was een pot met paddenstoelen.
Ze gooide die niet op tafel.
Ze smeet hem met een zwaai tegen de muur, recht boven het hoofd van haar schoonmoeder.
Slijmerige honingzwammen, vermengd met glas, vlogen als een waaier door de keuken en vielen met een vies smakkend geluid op de vloer en het meubilair.
— Hou haar tegen! — krijste de schoonmoeder terwijl ze zich achter de rug van haar zoon verborg.
— Ze is gek!
Ze gaat ons nog vermoorden!
Denis, grommend van woede, stormde op zijn vrouw af.
Maar doordat hij op de tomatenpekel uitgleed, zwaaide hij onhandig met zijn armen en wist hij zich ternauwernood staande te houden.
Die korte aarzeling was voor Olga genoeg.
Ze greep van het fornuis diezelfde enorme pan met vette borsjtsj.
De pan was zwaar en nog heet, maar Olga leek over bovenmenselijke kracht te beschikken.
— Vreet dan! — schreeuwde ze met overslaande stem.
— Vreet tot jullie barsten!
Ze kiepte de pan om.
Een stroom oranje, vettig brouwsel gutste over de vloer, stroomde over Denis’ benen en verspreidde zich als een enorme olieachtige plas door de hele keuken.
Gekookte kool, stukken vet, biet — alles dreef nu onder hun voeten en veranderde de vloer in een ijsbaan.
— A-a-a!
Heet! — schreeuwde Denis toen het kokende vocht via zijn sokken op zijn voeten kwam.
Hij probeerde een stap te zetten, maar de vettige laag onder zijn zolen speelde hem parten.
Zijn benen vlogen omhoog en met een dreun viel hij op zijn rug recht in de plas borsjtsj en glasscherven.
— Zoonlief! — Galina Ivanovna vergat van schrik haar angst en stormde op hem af, maar gleed meteen uit over een paddenstoel en kwam met een zwaar ploffend geluid op handen en knieën naast hem neer, waarbij haar handen in een mengsel van pekel en vet belandden.
Olga stond midden in deze apocalyps zwaar te ademen.
Haar handen trilden, haar borst ging op en neer.
Ze keek naar haar man, die spartelde in de vettige smurrie, naar haar schoonmoeder, die op handen en knieën rondkroop en jammerde over haar bedorven huisjurk.
— Jij bent ziek…
Jij bent gek… — hijgde Denis terwijl hij probeerde op te staan, maar zijn handen gleden over het vettige laminaat en hij viel opnieuw, waarbij hij alleen maar viezer werd.
— Ik laat je opsluiten!
Je zult me alles terugbetalen!
— Ik heb al betaald, — zei Olga zacht.
Ze liep naar de tafel waar de laatste onaangeroerde pot stond — datzelfde reuzel met knoflook.
Toen Galina Ivanovna dat zag, stak ze een vuile hand uit.
— Niet aanraken!
Niet durven!
Dat is voor de winter!
Olga draaide het deksel open.
De geur van knoflook en oud vet sloeg haar opnieuw in het gezicht, maar nu werd ze er niet misselijk van.
Nu was het de geur van overwinning.
Ze keerde de pot om boven het hoofd van haar schoonmoeder en liet de dikke witte massa rechtstreeks op haar permanent krullen vallen.
— Eet smakelijk, Galina Ivanovna.
Dit is de geur van zorg.
Ze smeet de lege pot in de gootsteen.
Het geluid van brekend glas zette een punt achter deze waanzin.
De keuken was verwoest.
De dure fronten van het keukenmeubel zaten onder het vet en de tomatenspetters.
Op de vloer lag een massa van eten, glas en menselijke lichamen.
De stank was ondraaglijk — een mengsel van azijn, knoflook, drank en zweet.
Olga stapte over de benen van haar man heen en probeerde niet op de scherven te trappen.
— Ruim het op, — gooide ze eruit terwijl ze de gang in liep.
— Jullie houden toch zo van orde.
Achter haar hoorde ze Denis vloeken en het jankende gehuil van haar schoonmoeder, die probeerde het reuzel uit haar haar te krijgen maar het alleen nog maar verder over haar hoofd uitsmeerde.
Geen mooie zinnen, geen beloftes van scheiding of dreigementen met de rechter.
Alles was zonder woorden duidelijk.
De wereld waarin ze ’s ochtends nog hadden geleefd, bestond niet meer.
Die was verdronken in drie liter borsjtsj en een pot tomaten.
Olga liep de slaapkamer in en trok de deur stevig achter zich dicht.
Ze ging op het bed zitten en keek naar haar handen.
Die roken naar pekel.
In het appartement klonk een gedreun — Denis probeerde op te staan en stootte stoelen om.
Maar Olga maakte het niets meer uit.
Voor het eerst die avond haalde ze diep adem, en ondanks de stank die door de kieren naar binnen drong, leek de lucht haar verrassend schoon…
